Lo peor es que es cierto

Una de miedo

2010-09-26T23:11:00.000-07:00

La habitación estaba muy iluminada y yo recostada en mi cama, a punto de dormir. Víctor estaba sentado en una silla frente a mí y de pronto llamaron a su celular. En tanto que él platicaba con ese alguien, yo intentaba acomodarme en la cama para poder tener un sueño placentero, y repentinamente comencé a sentirme ansiosa y a experimentar un extraño presentimiento. Volteé entonces hacia el otro lado de la cama: una mujer muy delgada, pálida, vestida con una falda negra y con un cabello larguísimo y blanco, caminaba en círculos sobre el otro lado de la cama, mientras jugaba desesperada con sus manos. Pensé: si la toco y se desvanece, comprobaré que es un sueño. Me paré yo también sobre la cama y la tomé con mis dos brazos por los hombros: pude tocarla, era real. Comencé a sacudirla y a gritar con pánico, pero apenas mi garganta emitía algún sonido y, si intentaba gritar más fuerte, menos aun era escuchada. Seguí sacudiéndola hasta que en algún momento regresé, ahora sí, a mi recámara. Lo hice casi sudando y repitiendo una y otra vez: "mamá, mamá..."; jamás había tenido una pesadilla tan horrible, parecía una escena de película japonesa de terror. Mi madre estaba ahí. Eso también es una pesadilla, ja.

Lorena

2010-09-14T19:19:00.000-07:00

Así se llama mi sicóloga. Es una mujer de 26 años, o por ahí, que con toda la paciencia del mundo ha llevado mi caso durante casi 7 meses.

No puedo describirla y decir que es una diosa, aquel único ser sobre este planeta que algo ha podido hacer con mi persona. Lo que sí puedo decir es que con todo el compromiso del mundo se ha metido (más de lo que he dejado, incluso) en esa jungla habitada por orangutanes salvajes que ha sido mi vida. Las sesiones con ella duran una hora, una vez a la semana, y en las más de las ocasiones nos hemos extendo hasta dos, dos horas y media, sin que ella reciba un sueldo por ello pues es un servicio que se da gratuitamente por parte de la universidad. Una de dos: o me vio muy necesitada de ayuda o con mucho compromiso para correr de mi problemática, pues de otra manera creo que su actitud sería distinta.

Mucho ha pasado (como siempre pasa en mi vida) desde el primer día en que acudí con ella. Algunas cosas mejoran, otras tal vez no, pero siempre he puesto mi fe en que ella me escucha e intenta ayudarme desinteresadamente, en que no le importa que le deje ahí toda mi basura una vez por semana.

Tengo que admitir que al conversar con ella muchas veces me doy cuenta de que incluso yo soy más intuitiva, hasta he llegado a pensar que yo sería mejor sicóloga que ella si esa hubiera sido mi vocación, ja ja ja, pero la realidad es que sentada frente a su persona y al oírla de inmediato me ubica en la realidad mundana. "Esto es lo que pasa, el aquí y el ahora y punto, escuincla".

Además, en una ocasión vi sobre su escritorio un libro de José Emilio Pacheco, escritor que en realidad me gusta. Desde entonces decidí abandonarme un poco más y ceder un poco con mi confianza.

Un "pasón" de felicidad

2010-02-16T16:30:00.000-08:00

Para aquellos que no lo sabían, en cierta ocasión y con un empujoncito de mi amigui Arlette, medio le quise entrar a eso de la farándula aguascalentense y, aunque con mis reservas, comencé a trabajar como modelo de arte en la Licenciatura en Artes Visuales -justo frente a la Escuela de Danza, de donde constantemente veo entrar y salir a gente muuuy pero muuuy particular. Lo mismo han de pensar ellos de mí que, sin pudor alguno, me quito la ropita para que algún chavito de 18 dibuje mis bonitos aquellines.

Luego dejé ese asunto durante un ratito (tiempo en el que también conseguí otros trabajos "especiales", como el de correctora de estilo en Tribuna Libre), y comenzando el año recibí una llamada inesperada pero al mismo tiempo más que oportuna. Me dijeron: "Querida Coloreteada, la coordinadora de modelos (de la licenciatura) ya tiene tu horario para que trabajes otra vez con nosotros: martes de 8:00 a 11:00 a.m. y jueves de 9:00 a.m. a 3:00 p.m.".

El trabajo llegó sin siquiera buscarlo y entonces recordé cuando Chuy Reyna me dijo que la depresión era una enfermedad de ricos, y como tiene toda la razón y a mí en la panza no me crecen dólares sino pelos, de inmediato acepté la oferta, sobre todo para comprar mis medicamentos sin remordimientos económicos, pero también para meterme en problemas y mantener la poca atención que puedo prestar en algo que no sea en esto de hacerme la enfermita.

"¿Cómo que para meterse en problemas?", se preguntarán mis groupies, pues ahí las va todo lo que pasó y pasa con mis ahora dos chambas y la universidad:

El laboratorio de Fisicoquímica I lo tuve que cambiar de jueves de 12:00 p.m. a 2:00 p.m. a los lunes en el mismo horario, pero antes tuve que ir con el presidente de academia ya con los labios pintados y las pestañas enrimeladas, hasta me puse los lentes para verme más lista o nerd (o sexy) que dopada, porque como tuve que ir a buscarle muy temprano, a esa hora todavía el efecto del Clonazepam no permite que mi boca responda a lo que pienso y necesitaba ser la más ecuánime ante un gordito, barbón, ojiverde... y MATEMÁTICO. Total que sí se pudo y ahora los lunes (en que me levanto a las 5:30 a.m. para llegar a las 7:00 a la clase de Bioquímica I, que por cierto me imparte el rector), y en el laboratorio me encuentro rodeada de alumnos de Agronomía -ya que tuvieron que cambiarme de grupo- que no saben como carajos usar un densímetro, pero eso sí, están bañados en oro. Eso es vida y no la mía -ni la de ustedes jo jo jo-.

También fue un show conseguir una constancia de labores por parte del ICA, la que me urgía para justificar tooodas las faltas que tengo en varias materias y así poder perseguir el sustento y mi felicidad tratando de conservar el derecho a exámenes en Óptica, Probabilidad y Estadística, Fisicoquímica I y Bioquímica I (o sea todas las materias que llevo).

Y bien, entre todo esto hay que considerar que, por la tarde, precisamente de 2:00 p.m. a 7:30 p.m. de lunes a viernes y sábado de 10:00 a.m. a 3:00 p.m. trabajo en "Supercómputo", tratando de responder y la mayoría de las veces más bien entender el montón de preguntas que me hacen por Mercado Libre, calificando usuarios, enviando números de guía, contestando el teléfono, albureándome con los de la bodega, abrazando a mi amiga Karla y recogiendo cada 10 minutos el desorden que deja su hija en mi escritorio.

Y aunque no lo crean todavía tengo tiempo de comer y, ya casi saliendo, de fumarme un cigarro antes de llegar a la casa, donde siempre me espera mi Jechu y yo me río al llegar imaginándome el drama que me haría si supiera que ahora más de 60 personas conocen de memoria este cuerpesote con estrías y senos casi imperceptibles, moleculares a caso, de piernas kilométricas y con casi 20 kilos menos que hace 3 meses. Ahora en la calle los ciclistas/motociclistas/albañiles/taxistas/chofis/gaseros/traileros ya no me gritan: "¡Te cabe la de un burro!", sino "sht sht, flaquitaaa" o "garrochitaaa, merezcooo", que también suena feo que sin lugar a dudas no tanto como el primer halago.

Sobran decir, seguramente, los detalles que este ritmo de vida ha traído consigo: con frecuencia llego tarde a alguno de los trabajos; algún maestro o jefe hace como si no le molestara (pero yo sé que sí). Gasto en taxis o si tengo tiempo viajo en bus con mi mochilota, donde traigo hasta el rubor y el rímel, y otra donde siempre deben estar mi bata blanca para el laboratorio, mi lonche y los lentes de seguridad, en cuyo estuche siempre guardo un condón, y es que una nunca sabe cuándo serña hora de sacar todo ese estrés, ja ja ja.

Lo raro del asunto es que el domingo todavía me queda pila. Y más raro fue aún el domingo pasado, pues pese haberme tomado 2 de Clonazepam el sábado y dormirme a la 1:00 a.m., el 14 de febrero desperté a las 10:00 a.m., y es que en mi caso, sin tomar medicamento, dormir 9 horas es como apenas pasar por la primera etapa del ciclo del sueño, lo que tomé era como para no despertar sino hasta el lunes, y eso hubiera sido lo ideal pues... ¡ah qué domingo viví!.

Bien. Era un 14 de febrero. Había sol y un día anterior había cobrado mi quincena, la que por cierto resultó ser muuucho mejor de lo que me esperaba, y aunque en realidad el día de San Valentín no representa para mí la gran cosa, recordé que el año pasado y hasta la fecha un chichiputal, perdón, titipuchal de gente estuvo conmigo cuando más lo necesité con eso de lo de la depresión mayor. Es así que decidí bañarme, arreglarme bonito y salir al centro a comprar y envolver regalos para todos los que de alguna manera han tenido la función de un pilar en mi vida.

Así lo hice y como Santa Claus me pasé todo el domingo escogiendo los regalos más especiales y las envolturas más hermosas, aunque en lugar de renos de nariz roja hice uso de camiones urbanos para repartir tanta cosa. Ahí estaba yo entre hedores no muy agradables, entre cajas y corazones de He (o sea, Helio, para todos aquellos que no tuvieron que aprenderse de memoria la tabla periódica).

Vi a R. y después de felicitarlo en el Café del Codo me llevó a la casa de Arlette, a quien por cierto le regalé un ramo de follaje, sí, de follaje, y es que a Arlette no le gustan las rosas y en la florería no contaban con otro tipo de flores. El regalo que le quería dar a Arlette en realidad sigue en una tienda del centro, y es que como no abren los domingos no pude darle lo que quería y en su lugar le di el ramo y una hojita donde le pinté una pista de su obsequio. Todavía no voy por él y mientras tanto Mío (uno de los gatos de Arlette) ya se comió dos de las florecitas moradas del ramo.

De la casa de Arlette me fui a la casa de C. cargando su bonito presente, y después de ver su rostro más que feliz por lo que le regalé, nos pusimos a platicar y de pronto él sacó un cigarrito de Mary Jane. "Hey hey hey, dude, que a caso yo soy transparente" le dije a C., así que él todo buena onda me forjó uno igual que el suyo. Cuando empecé a darle cran la verdad es que me importó un... un... un hermano el que 20 minutos antes me había tomado mi Paroxetina (el antidepre), y al paso de poco tiempo las cosas se pusieron raras.

De pronto escuchaba y veía a C. y todo me parecía como un déjà vu. Al darme cuenta de que sentía las manos y los pies terriblemente helados, y de que estaba costándome muchísimo trabajo concentrarme en lo que decía, tuve que decirle que no me sentía bien y apenas pudo llevarme a recostar. Entonces ya sentía como contraídos los músculos de la cara, pero C. me dijo que no tenía nada y me puso entre las manos y debajo de la cobija una taza de té caliente muy azucarado, porque por cierto no había comido.

Para no hacérselas de bistec, me basta con decirles que mi "mal viaje" o mi "pasón" me hizo pasar por todos los estados de ánimo, del llanto desgarrador a la euforia completa, eso sí, pasando por la terquedad de una cabra, y de no ser por la asistencia de C. seguramente hubiera terminado en el hospital, para pasar ahí 24 horas con mi madre a un lado tan sólo esperando mi recuperación para decir todo aquello que le gusta decir, y que yo también ya me sé pero soy más terca que unos calzones entre las nalgas. "Ojalá tus amigos estuvieran aquí para que tomaran registro de cómo te pones", me decía C. mientras yo reía de alguna cosa.

Pasaron los gachos efectos y en chanclas C. me acompañó hasta mi casa en taxi, y no sé cómo le hice pero llegué, abrí la puerta y por suerte mi Jechu ya estaba roncando. De inmediato me tomé la media pastilla de Clonazepam que tomo todas las noches -ustedes disculpen, la Dra. Marce dice que no puedo dejarlo-, me puse todos los suéteres que encontré y acomodé mi cabeza entre las frías almohadas para después pedir al cielo que al día siguiente amaneciera viva.

Y nuevamente... ¿qué pasó?, que abrí los ojos y... ¡no me muero no me muero no me muero no me muero no me muero!, pero entendí la moraleja:

"El día de San Valentín, no se regala nada a nadie".

Bueno ahí les dejo un video para que se alivianen. A mí me gusta un vergo el video. 'Ai disculpen las groserías pero a mí ya me alivianó.

Ah que la ch...

2010-01-10T14:04:00.000-08:00

Hoy me siento como los niños que lloran y lloran y no saben el porqué.

Lloré mientras me tomaba el chocolate caliente que me hizo mi mamá.

Lloré mientras me comía la ensalada de lechuga con aceite de oliva que me preparé por la mañana. También le puse pimienta y sal de ajo.

Lloré cuando me vi en el espejo y advertí en mi anatomía las clavículas más marcadas del mundo.
Lloré al verme el ombligo mientras me tallaba la panza al bañarme.

Me levanté de la silla mientas escribía esto y caminé hacia la ventana. Lloré mientras veía la casa del vecino de enfrente.

Lloré mientras veía cómo me temblaban las manos al escribir en el teclado.

Luego dejé de chillar cuando me di cuenta que mi mamá había llegado del súper. No es que no me guste dar explicaciones: es que no hay explicación.

Me siento como perseguida por La Huesuda.

Mañana voy a ir con la doitora Marcela y le voy a decir que su Prozac vale verga.

2010-01-02T11:18:00.000-08:00

Clonazepam (5-(2-clorofenil)-1,3-dihidro- 7-nitro-2H-1,4-benzodiazepina-2-ona)

Prozac (C17H18F3NO)

Cannabis en cantidades molares poco más que "normales" (C21H30O2)

Vino tinto (CH3CH2OH)

Whiskey (CH3CH2OH)

Cerveza (CH3CH2OH)

(nótese 3(CH3CH2OH), o sea un chingo)

Ibuprofeno (C13H18O2)

¿Y qué pasó?

¡¡¡Que no me muero que no me muero que no me muero que no me muero que no me muero que no me muero que no me muero que no me muero que no me muero que no me mu...!!!

Y esto es lo que sucede

2009-12-26T11:32:00.000-08:00

Verte alejándote fue lo mismo que sufrir tu muerte, L., moreno jovencito.

Y aunque no siempre es así, con todos mis fármacos, a veces siento que estás muerto pero que ya estás en el cielo

...pero cuando tengo frillito o llueve, en el fondo quisiera que te murieras muchas muchas muchas muchas veces más, enclenque.

2009-12-19T11:14:00.000-08:00

Toma un comprimido de Clonazepam por la noche, y cuánto quieres apostar a que:

1.- El chiste más estúpido te hará reír, y reír, y reir, y...

2.- Irás sonriendo por la ventanilla del bus mientras te transportas de un lugar a otro.

3.- Tomarás todas tus decisiones basadas en... no sé.

4.- Así como los llamados "ratones viejos", podrás permanecer estático en algún lugar durante laaargo tiempo.

5.- Sentirás placer alaaargaaandooo laaas paaalaaabraaasss.

6.- Sobredopado, fácil podrías dormir durante tooodo un día.

7.- Te gustará decirle a todo mundo que estás dopado, je je je.

8.- Difícilmente te pondrás nervioso, pero entonces cualquiera podría ser presa de tu furia.

9.- A veces duele la cabecha.

10.- Creo que también se te quita el hambre, no sé...

11.- Todos te verán raro cuando vayas a la farmacia y tengas que sacar tu credencial de elector y la mother para poder comprar tus píldoras, ¡hasta la misma empleada!

12.- Será preferible que, como los viejitos, pidas auxilio a una buena persona para que te ayude a cruzar la calle o la avenida.

13.- Cantarás por la mañana mientras desayunas.

14.- Con esfuerzo físico de más, te sentirás débil y se te dilatarán las pupilas.

15.- ¡Ahhhh, qué rico bostezarás!

Bueno, ya, huyo, no sin antes presumirles que mañana es mi cumpleaños y haré una fiestota.

Ya cuando se me pase la cruda -por ahí del jueves- les contaré los detalles y hasta fotos habrá.

See ya.

¡Ea ea, la cumpleañera!

2009-12-17T17:29:00.000-08:00

Tooooooooooooodos están invitados a mi fiestonga.

¡Vamos, vamos, vamos, nomás dénle click en el flayer que Pedrito Escobar me hizo el favor de diseñar!

¡Acompáñenme y fúmenos y bébanos y cómenos y báilenos y y y y...!

¡Pleaaaaaaaaaaaaaaase!

Tú eras mi curita

2009-12-02T07:14:00.000-08:00

No es que me guste platicar cosas de este tipo, pero probablemente estaría chido externale a este miserable mundo lo que en los últimos días -y no precisamente en los de mi vida, ¡damn...!- ha ocurrido.

Pues así estuvo el mondongo. Comenzando noviembre -o por ahí-, La Coloreteada se puso rete triste. Sus chapitas se le desvanecieron, se puso medio amarillenta y hasta blanca se le veía la trompa. Nada quedó de esa morenaza de fuego -sí, claro...- de sonrisa medio fea, pero sonriente.

Y pos luego la cosa se puso pior cuando supo que L. tenía chica; quiero decir, cuando supo que L., el jovencito con el que compartió parte de su adolescencia y algunos años más ya no la quería. El día que L. se lo dijo a La Coloreteada, ella no pudo decirle nada de lo que quería decirle y regalarle a él, y quedaron en verse después, cuando él tuviera tiempo, porque ya tenía que irse , seguramente porque "cierta individua" aguardaba su llegada.

Entonces La Coloreteada hasta perdió el apetito -nada de tacos de suadero o cosas que se le parezcan-, no pudo dormir en días, sufrió ataques de ansiedad, vomitaba -lo casi nada que comía- y a punto estuvo de darle una parálisis facial. Era claro que la situación ya había sobrepasado los límites, y fue así que tuvo que pedirle a su jechu, el martes 10 de noviembre, que la llevara con el doitor.

Y ahí estaban la Jechu y su desmejorada hijita de casi dos metros en el consultorio: "Pues sí, doctora, tengo esto esto y también esto y...", y el diagnóstico fue: depresión. Entonces me recetaron melatonina para poder dormir, Omeprazol para la acidez excesiva en el estómago, Tribedoce para que se relajaran los músculos y Prozac, para eso de la gacha agüitada.

Ese mismo día, por la noche, La Coloreteada le regaló a L. su libro firmado y una ocarina en forma de águila -y bien chicles porque también sonaba como águila- para simbolizar que con todo su corazón "lo dejaría ir", pero L. apenas hizo algún gesto y ni siquiera la felicitó por su libro. Así fue de triste, pero lo abracé y me gustó acariciar su cabello ondulado por última vez, aunque él apenas me habla y dice "esperar que me mejore".

Estaba feo el asunto porque además La Coloreteada estaba en temporada de exámenes parciales -Química Orgánica II y Física, ¡para acabarla de amolar!-. No tenía cabeza para nada... ¿quién iba a tener cabeza después de días sin dormir ni comer?, así que les pedí a mis profesores que no fueran gachos y me dejaran posponer los eisámenes.

Ambos fueron flexibles conmigo, sobre todo el maestro de Física, porque la de Orgánica me hará exámen acumulativo... ¡y un examen acumultivo de Química Orgánica II es casi como un hoyo negro!, y entonces comencé a meterle fármacos a mi cuerpo indiscriminadamente: las inyecciones y los otros tres medicamentos.

Miércoles, jueves, viernes, sábado y domingo seguía con el ánimo más muerto que Michael Jackson, pero todavía pude dormir un poco mejor miércoles, jueves y viernes. Del apetito ni hablar: de plano dejaba la mitad del plato del cereal de la mañana y el resto del día no me entraba nada en el estómago; ni siquiera secretaba la saliva que normalmente es secretada para poder metabolizar los alimentos. Sábado y domingo fueron fatales, la ansiedad no cesaba y aun tomando dos comprimidos no podía dormir.

La cosa entonces sí que estaba fea feita, tuve que ir de new con la doitora el lunes y ¡oh, malas noticias!. Resulta que un porcentaje mínimo de las personas a las que les recetan Fluoxetina les sucede lo que que a mí, es decir todo eso de la ansiedad, la sensación de hormigueo en cara, brazos y piernas, así como otra no muy intensa de sofocación, y pues... ¿qué creen?, que mi muy desagradable persona está dentro de ese porcentaje mínimo.

"Yo no quería -me dijo la doitora-, pero si la melatonina no te ha funcionado, lo que sigue es... ¡chaca cha chán!... C-l-o-n-a-z-e-p-a-m". Qué miedo. Este medicamento es controlado y recetado a personas que convulsionan o padecen el transtorno obsesivo-compulsivo, o que sufren de una ansiedad excesiva. El diagnóstico cambió de depresión a depresión mayor y pues desde entonces comencé a tomar este medicamento. La Coloreteada se subió a la báscula y de martes a lunes adelgazó 2 kgs.

A los 14 días de tomar la Fluoxetina tenía que acudir nuevamente con la doc para ver qué show con el antidepresivo, ya que funciona de manera acumulativa, y pues mi cuate el David me hizo el paro y me acompañó en una clase libre de la universidad. Agarramos un 33 afuerita de la uni y en un segundo llegamos al consultorio.

"Doctora el C-l-o-n-a-z-e-p-a-m -y es que así siento que lo digo desde que lo tomo- me ha funcionado muy bien, duermo mis horas, no me levanto en la madrugada, ya tengo apetito... pero así que diga qué súper-mega-cambio con el Prozac, pos no". Y todo fue tan sencillo como duplicar la dosis: una por la mañanita cuando sale el sol, y otra por la noche de frío entumecedor.

Ahora creo que me siento mejor. Ya llevo algunos días así -y para tener una vaga idea tendría que contar cuántas pastillitas me quedan, porque me siento un poco lenta y probablemente no podría contabilizarlos-, y estoy haciendo cosas que también creo que me hacen sentir mejor. El domingo me la paso junto a mi ventana pintándome las uñas, quitándome las espinillas (de pronto recordé a Bukowski: 'Me inclino hacia el sol tras una cortina amarilla') y epilándome las cejas. Salgo con mi amigo Esteban a trotar y terminando subimos a la azotea de mi casa a aplastarnos y fumarnos unos cigarritos. Todos los días antes de salir de la casa le pido a mi mamá que me dé un abrazo, y ella todos los días me manda mensajes muy chistosos a mi celular, cosas como: "Polita que estés bien, no fumes mucho y te abrigas bien y te portas como una reina y no les hagas caso a los rufianes ok bye". En los recesos entre clases huyo hacia cualquier lugar con un poco de sol y expando mi poco menos voluminosa humanidad cual lagartija veraniega, y para ser más honesta, de cuando en cuando suelto una que otra lagrimita cuando veo los árboles y recuerdo la época en que L. pasaba por mí a mi casa y me llevaba a la universidad, así, todavía modorra y en pants. Llegábamos a la uni y con un frío espantoso me dejaba afuera del salón, y a mí me gustaba abrazar su delgadez con su muy ceñida vestimenta blanca de médico, que me dejaba verle todo todo todo todito. A veces nos toqueteábamos entre la oscuridad de la casi madrugada, ja ja, minutos antes de entrar a la clase de las 7:00 a.m. Qué chido era ver sus brazos morenos bajo su camisa blanca tipo polo, y eso que les pasa a los hombres cuando recién se despiertan... je je. También escuchábamos a los pájaros.

Dicen que de los males el menos pior: pues resulta que en estos pocos días he adelgazado alrededor de 5 kilos. Es increíble: lo que no me quedaba ahora me queda a la perfección y lo que me quedaba flojito ahora me queda enooooorme. Creo que me veo menos cachetona, las caderas se me han afilado un poco e incluso creo que mis piernas se ven más delgadas. Debo confesar que me siento un poco extraña con este nuevo espíritu y esta nueva anatomía.

Mis días se desarrollan casi siempre de la misma manera: me levanto a las 8:00 a.m. con un poco de nostalgia, desayuno cualquier cosa -casi siempre fruta con yogurt y granola, y una gelatina-, me preparo mi lonche para el trabajo, me meto a bañar tallando enérgicamente todo lo que pueda tallarse, eso sí, mientras escucho música en mi celular -procuro que no sea música que me recuerde a L.-, terminó y me medio arreglo para ir a la universidad. Acabándome de poner el abrigo tomo mi mochila, mi "toper", mi botella de agua y reviso que traiga lo básico: llaves, dinero y el celular, salgo de mi casa y me voy caminando a la universidad. Hago poco menos de 20 minutos y tomo mis tres clases. Terminando corro con mi compa el David hasta la parada de camión, esperamos el 35 y nos vamos dormidos en el armatoste hasta que llegamos a nuestro destino: mi trabajo y su casa, que está a unas cuadras de donde laboro.

Aquí quesque trabajo y con hoy llevo 3 días haciendo este post mientras tomo té rojo, tratando de desmenuzar mi existencia durante todas estas semanas. Reflexiono, me detengo frente al monitor, escucho a mis jefes hablar, contesto alguna que otra llamada telefónica de algún cliente y a veces volteo a la derecha, hacia el enorme ventanal y pienso que estos últimos días han estado nublados y han sido fríos. A veces también me dan ganas de llorar y pienso que L. tiene frío. Me volteo a ver los pies y me da risa al verlos: ahora tuve que ponerme calcetines porque siento mucho frío, y eso de traer calcetines es algo inusitado en mi persona. Todos aquí me dicen que son calcetines de viejito, porque son de color café; la verdad es que son de mi papá.

Al final de la jornada laboral, ya que lavé mi taza y los recipientes donde traigo mi comida, arreglo mi escritorio, tomo otra vez mi mochila y camino hasta Alameda a tomar el 19; cuando llego ya traigo las manos y la nariz heladas. A veces tengo suerte y el camión llega tan pronto que no tengo tiempo para recordar a aquél, pero a veces no y con el trino de las aves del camellón pienso en L., y entonces es como si alguien me atravesara un desarmador entre las vértebras.

Tardo alrededor de 40 minutos en llegar, y como el C-l-o-n-a-z-e-p-a-m me tiene medio adormecida, pues me vuelvo a dormir en el camión y es hasta que el chofi me echa un chiflidito que despierto la mona y entonces sí camino hasta mi casa.

Abro la puerta, saludo a mi Jechu, me dice que se enojó con mi hermano -pero a mí no me preocupa, porque sencillamente no puedo hacerlo-. Me tomo mi Fluoxetina de la noche, me ceno cualquier cosa o a veces sólo un choquito, y varias cosas pueden pasar antes de que me tome el C-l-o-n-a-z-e-p-a-m -debo tomarlo antes de dormir-: huyo hacia la casa de Esteban para fumar un ratón, huyo hacia la casa de Arlette para platicar cosas poco importantes aplastadas sobre su sillón -también mientras fumamos-, entro a internet para hacer o deshacer una que otra tarea, o me hago acompañar del Esteban para ejercitarnos en Canal Interceptor. Lo que más me gusta es el estiramiento que hacemos al final. Apenas y podemos correr o trotar, siempre me trae botada de la risa con todo lo que dice -y hace- y más bien me dan ganas de arrojarme al pasto para emitir deliberadamente mis carcajadas. Él me ha echado mucho la mano -y en buen plan... je je-.

Me he acercado a mi familia, me he acercado a mis amigos, la gente que quiero siempre está ahí para darme un abrazo si lo necesito. He recibido apoyo incluso de quien no lo imaginaba, hasta mi papá me invitó a desayunar al café Terán, eso sí, aprovechó para echarse un ajedrez, me dio una lana y hasta me pagó el taxi a mi cantón.

Desconozco hasta cuándo el Prozac me hará sentir mejor -creo que ya comienzo a sentir algunas cosas, pero como siempre he estado medio rara, la verdad es que no sé ni qué transa-, y buscando alguna conclusión podría decir que mis días son como una montaña rusa en uno de cuyos vagones me encuentro plácidamente dormida, mientras el sujeto de al lado vomita sobre mi hombro ante mi somnolencia.

Pero eso sí, cada vez que despierto y me veo estas ojeras y la cara flaca frente al espejo mientras me lavo los dientes, una sensación agridulce me da un poco de paz, porque... ¡juro que con mis pastas, voy a ser más feliz que L.!

He just did it

2009-10-09T12:49:00.000-07:00

Creo que debo de comenzar por algo, así que lo haré sin saber si esto es realmente el principio.

Mmm... pues sí. E. me botó cual si yo fuera una pelota de voleibol, aunque tratándose de mí más bien debería decir que como una pelotota de playa.

En los metros que recorre ese tiro parabólico, cosas grandes muy grandes que yo quería construir sencillamente comienzan a desintegrarse.

Algo me ha quedado claro al vivir esto: sigo siendo la misma mona no apta para razonar lo que me hace sentir mal... y por eso quiero decir que lo odio lo odio lo odio lo odio lo odio lo odio lo odio lo odio lo odio lo...

Y como últimamente ando de teenager, lo que sigue es el video de una canción muuuuuuuuy ñoña pero que me gusta un chorro, ¿qué tiene?, ¿algún problema?, ¿a alguien le importa?, ¿a E.G. le importa?, claro que no, por eso no tendría por qué interesarle a alguien.

Bueno ahí les va.

Destrozaría la casa

2009-09-24T16:10:00.000-07:00

Una sonrisa de oreja a oreja se traza en mi rostro al hacerles saber que ya tengo entre mis manos mi primer poemario.

El libro se llama Destrozaría la casa y forma parte de la colección El Celta Miserable, dada a luz en la editorial Letras de Pasto Verde, en Orizaba, Veracruz, gracias a la iniciativa del poeta y editor Mario Islasáinz.

Al igual que lloviznando, los escritores Arlette Luévano, José Luis Justes y Ricardo Esquer, quienes radican en Aguascalientes, son algunos de los 50 autores publicados en esta colección.

Si algo de nuestras vidas le interesa, púchenle here.

Y si lo que acaban de guachar se les hizo pasable, no duden en asistir a las 13:00 horas del domingo 27 de septiembre al auditorio Anita Brenner del Museo Descubre, pues a excepción de la Arlette que no está en Agüitas -seguro huyendo para no verme hacer el ridículo-, los otros tres guapetones presentaremos nuestros retoñitos.

¿Jalan, o se pandean?

2009-06-24T16:23:00.000-07:00

Esta es la historia de una chica -que dejaba de sentirse chica- y que estaba en horas de trabajo pero, como no había trabajo, se puso a escribir en su blog mientas se tomaba un café-grande-cargadoble-contresdeazúzar y se quejaba de un severo dolor de cabeza del que por cierto nadie sabía y por tanto nadie la consolaba, pi pi pi.

Bueno.

Entonces se acordó de un chiste que vio en la televisión, que era algo más o menos así:

Estaba una súfrida-fémina con el genio de la lámpara maravillosa.

-Genio, devis, devis, all that I really want es un hombre Guapo, Millonario, y que calce del 31.

-Simón, súfrida-fémina... ¿y la nieve?

-Ok, ok. Entonces, que esté feo, que sea pobre... pero que calce del 31.

A decir de Beto mis chistes no tienen nada de gracia, y yo más bien pienso que él también lo tiene chiquito.

Y también me acordé de otra muchacha que unos chavos de Comunicación de La Concordia contrataron para una sesión fotográfica en contra de la violencia en el noviazgo, y tenía que posar enredada de una cinta amarilla con la leyenda "Don't cross" mientras detrás de ella un tipo disfrazado de payaso hacía como cara de "arrrggg".

Lo peor del asunto no era estar semidesnuda entre las manos de un sujeto disfrazado del payaso "Eso" y, aún así, fingir un gesto casi virginal, sino estar semidesnuda entre las manos de un sujeto disfrazado del payaso "Eso" mientras su nariz aplastada debajo de la nariz roja de plástico hacía ruidos en su oreja porque no podía respirar y, aún así, fingir un gesto casi virginal.

También me acordé de que yo me quería cambiar mi primer apellido por "Q.", para ser algo así como la "Susie Q." de los Rolling Stones, rolita que le gustaba mucho a mi jefe malvibroso:

Aquí pero tan allá

2009-06-16T12:21:00.000-07:00

Aunque se tardaron poco más de una semana para hacerlo, hace más o menos un año me dieron mis lentes muy coquetos en su estuche.

De inmediato me los puse, me vi en el espejo para acomodármelos -momento en que por cierto me di cuenta de que tengo el tabique nasal desviado- me dije: "mundo... ¡ahí te voy!" y salí de la óptica hacia mi nuevo destino.

Cuando salí y pude ver nítidamente los nombres de las calles o los rasgos de los muchachos guapetones, pensé: "¡damn!, ¿así que todo el tiempo pude ver así?", y aunque primero me enojé con la vida, el coraje se me bajó a los segundos porque precisamente pasó frente a mí semejante monumento varonil.

Algo parecido me pasó el día de hoy. Fui a la Plaza de la Tecnología y me puse a buscar los audífonos pa' mi cel, y cuando me encontré con los "más originales" los compré y luego luego se los puse a mi Nokia.

Ahora soy la adulta joven más feliz de Agüitas, porque ya puedo escuchar tooooooooooodos los instrumentos de las rolitas que traigo en mi aparatito.

Creo que, creo que -respiro profundo-, tengo ganas de llorar.

Conejillo de Indias

2009-05-19T23:08:00.000-07:00

Esto es algo confuso.

No sé -nunca sé nada-, no estoy muy segura que digamos de lo que quiero hacer en mi vida. Lo mismo podría estudiar Artes Visuales que Sociología o seguir en A.Q.B, o incluso seguir haciendo nada.

Pero cuando llegan esos días complicados en que de pronto el organismo se debilita y es necesario tomar varios medicamentos al mismo tiempo para rendir, cuando menos, lo poco que rindo normalmente, y que en mi caso es caer en un estado delicioso que va mucho, mucho más lejos de lo que procede al umbral del dolor, cuando sé que por mi sangre y los canales iónicos de mis células hay cualquier clase de compuestos químicos: ibuprofeno, ácido acetilsalicílico, cafeína, antioxidantes y etcéteras, sé que hay una "profesión" que, definitivamente, es para mí y que si no hago nada de mi vida no dudaría en ejercer: yo quiero ser Conejillo de Indias de un laboratorio farmacéutico acá.

Sí, Conejillo de Indias pro-fe-sio-nal.

Y entonces salir un día a la calle con una boina porque los rayos láser me provocaron pérdida de cabello, y al día siguiente salír con unos lentes oscuros porque mis ojos ya no serían negros si morados con verde; salir con gasas en los brazos a causa de las heridas provocadas con tanta inyección o con una parte rasurada al azar de mi pierna, chale, eso sería fabuloso.

Que la gente me preguntara:

"¿Y tú qué haces de tu vida?"

-¿Yo?, yo soy Conejillo de Indias de la Shering Ploug.

Sería fantástico, fantástico, estar aquí y también en otros mundos. Decir: "No soy de aquí, ni soy de allá".

Oh.

¡Eso sí que no!

2009-04-30T12:27:00.000-07:00

¿Ponerte un cubre-bocas, aunque los lentes se te empañen? ps... to'vía. La que es linda, es linda.

¿Dejar de ir al cine quesque por el aperradero? de todos modos, nunca hay pelis de terror.

¿No poder saludar de besito al pobre tipo -por que qué culpa tiene- que te gusta? cha, ni que tuviera tanta suerte.

¿No poder echarte tus tacos deliciosamente callejeros? si la cosa es comer en la calle, cualquier burra o burro como yo se puede comprar unos pingüinos e irse a la puri.

Pero...

¿NO PODER HACER EL CUCHI-CUCHI? ¡¡¡Noooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo!!!

¡Llévame, jodido virus, llééévame a mííííí!

Conversaciones ajenas

2009-04-16T18:25:00.000-07:00

Yo sé que a ustedes no les importa, pero resulta que yo todo el tiempo me la paso al fondo, a la derecha, o sea, eso.

Entonces, cierto día abrileño fui a un cafecito gacho de la ciudad y ya me andaba ya me andaba ya me andaba.

Me levanté de mi silla -me pegué en la cabeza con la sombrilla de la mesa, obvio...- y, después de despegarme los pantalones de las nalgas -neta hacía mucho calor-, emprendí mi veloz carrera hacia El Trono.

Llegué al baño y quise abrir la puerta, pero es clásico que cuando ya te anda ya te anda ya te anda, a otro ya le andaba ya le andaba ya le andaba y se metió primero que tú.

Entonces me quedé afuera un ratito mientras veía la galería fotográfica apretando aquellito para que, bueno, ustedes ya saben, y en eso estaba cuando mis pobrecitos oiditos se entrometieron en una de esas conversaciones ajenas que uno hubiera querido no haber escuchado nunca.

Estaban dos chavos y dos chavas de entre los 16 y los 20 años sentados alrededor de una mesa escuchando música en su lap mientras, supongo, hacían algún trabajillo.

En una de esas, uno de los chavos, de aspecto muy extraño -lo suficientemente extraño como para que a mí me parezca extraño-, le dijo al otro:

-Oye wey, ¿qué es el "cannabis"?.

Como desde lejitos la palabra "cannabis" me llamó la atención, pos seguí escuchando el chisme.
Después de la pregunta, una de las morritas dijo:

-¡Creo que es el nombre de una raza de perro!

Damn!!! esa monita sí que estaba confundida, ¡no como yo!. Pero resulta que ahí no quedo la cosa, porque el tipo a quien iba dirigida la pregunta, le hizo ver que estaba en error respondiendo:

-No, mensa, creo que es el nombre de una planta... sí, el nombre de una planta y también de una droga.

¡Sangre de la cuchara loca!. A mí, que me da miedo corregir los errores de las demás personas porque en mí ser confluyen todos las faltas del mundo, me dieron ganas de voltear y decirle algo al estilo Miss de Kinder: "No, Fernandito, 'cannabis' no es una una raza de perro, es el nombre científico se la mariguana".

En ese momento, la muchacha que estaba en el baño se salió y yo tomé su lugar. Me quedé pensando mientras venía los mosaicos del baño que Cannabis sería un lindo nombre para mi próximo perrito.

Si yo hubiera...

2009-04-07T14:07:00.000-07:00

Cuando Arlette era una chamaca -todavía usaba lentes y ropa de florecitas-, tenía un perrito que se llamaba Sony. Un día llegó a su casa y notó que Sony tenía mucha, muchísima hambre, así como yo cuando es viernes de cuaresma. Ni aunque Adrien Brody me diera un marisco en la boquita, me lo comería. Quizá si fuera otro tipo de marisco, y no precisamente en la boca, lo pensaría nomás porque es buena onda el chavo.

Arlette se compadeció del pobre chucho y fue hacia el rifre (sí, rifre, no refri) y sacó una salchicha, regresó con Sony y cuando el can vio a la Arlette con la salchicha siniestra, le hizo una cara como de: "Hey dude, that is bigger than mi stomach!". Arlette volteó a ver la salchicha, y dijo: "Simón, perro perro pero no menso" -así como mi pa-. Resultado del lazo telepático entre ambos, Arlette partió en dos la salchica y, con una mitad en cada mano, se la ofreció al Sony.

Sony sufría, de verdad que sufría, ¡nada saben ustedes de lo que es el dolor!. Volteaba hacia una mano, olía la salchicha que tenía en la otra y... diablos, estaba muy confundido. No sabía elegir entre la mitad de una salchica y... la mitad de una salchicha.

¡Ah, qué perro tan perro! pensó Arlette, así que no tuvo más remedio que esconder una mano tras la espalda para que Sony se echara la que tenía en su otra mano, y luego darle la otra mitad.

Yo no creía en eso de las almas gemelas, hasta que supe "La confusa y perra historia de Sony y la salchicha descuartizada". Ahora estoy completamente segura de que si yo hubiera sido perro, me hubiera llamado Sony.

LO MISMO DIJO SALINAS DE GORTARI...

2009-03-12T15:14:00.000-07:00

Su Presidente de su Nación, Don Jelipe Calderón, dijo que en "unos cuantos años" México sería la quinta potencia económica a nivel mundial.

La última vez que una figura pública dijo algo me causara tanta gracia, fue cuando la Paulina Rubio mostró estar muy comprometida con la "calentación global del planeta", pero esto, esto de verdad, hace que los ojitos me chillen.

Lo peor, es que Jelipe nos vio la cara de Patricio (el de Bob Sponge) a todo el 80% de la nación que forma la estructura económica de nuestro país, en la que vamos incluidos desde las señoras que venden pepitas hasta los que trabajamos en Tribuna, o en el CIELA, en el ICA, en el IEA, etcétera, etcétera etcétera.

El asunto es que tu "comentario" nos causó mucha, mucha gracia -o sea wey, me duele la panza wey-, pero en lugar de vernos la carota de la estrella de mar, nosotros te vimos la cara de Salinas De Gortari ! Lili lili, lili lili !

Bueno, mi Feli, ái cuando ya formemos parte de ese 20% restante, me echas un fonazo, ¿no wey?. Es que, la neta la neta wey, lo que más me duele en estos momentos wey, es que creo que mis zapatos están un poco rotos, ¿ya viste wey?.

MI PRIMER "HUYAZO"

2009-03-05T20:27:00.000-08:00

Yo, feliz de la vida porque tengo un trabajo que muchos quisieran tener -pero al que pocos tendrían la oportunidad de entrar-.

¿Usted conoce el periódico Tribuna Libre?. Seguramente muchos lo conocerán, algunos otros, en otros estados, seguramente no, así que antes que todo debo platicarles detalles del asunto.

Bien, Tribuna Libre es un periódico que se edita aquí en awitas y que lleva ya, aproximadamente, 30 años vendiéndose, y vaya que vendiéndose pues definitivamente se trata del periódico más popular. Cuando comenzó a publicarse fue un verdadero merequetengue, pues salía editaba mucha información que no les convenía a ciertos políticos, por ejemplo. Incluso, según lo que me cuentan, había personas que, muy tontamente, por diversos intereses compraban todos los números de dicho periódico que se encontraban en los puestos de revistas, para que la gente no los comprara y no se enterara de lo que éstos no querían que se enterara. Finalmente, esto representaba lana para el dire y nada difícil era volver a imprimir un buen tanto de ejemplares, ja ja. Tribuna Libre da voz a todos: existe denuncia política, se abre un espacio para publicar cartas con diversos temas y diversas quejas que manda la gente "del pueblo", y se publican todos esos casos gachos de personas a las que se les cacha haciendo el "prau-prau" adentro de los carros, que roban bicicletas, que fuman mota en la calle, que beben y hacen sus desmanes en la vía pública, etcétera; incluso he leído por ahí dos que tres casos de figuras del ambiente cultural en Aguascalientes, ji ji, pero eso me lo quedo yo, bueno, y Arlette porque ella sí es mi amiguis. En pocas palabras, Tribuna Libre es "La voz del pueblo".

¿En qué consiste mi trabajo?, bien, ahora soy Correctora (así, con la primera en mayúsculas) y también Redactora (ay, que nice se ve) de dicho periódico. A mí me toca leer y corregir toda la información que se publicará y meterle mano a esas notas chuscas que salen en la parte central de la edición, en la sección "HUYA, HUYA... LA PATRULLA". No saben las divertidas que me daba cuando leía esos "huyazos", pero mucho menos saben lo rebién que me la paso escribiéndolos, ja ja ja ja.

Así que, como estoy muy feliz porque hoy salieron impresos mis primeros "huyazos", deseo compartir uno de ellos por aquí:

"¡ARRIBA LOS GAVILANES, HIJOS DE PANCHO VILLA!"...

"¡Arriba los gavilanes, hijos de Pancho Villa!", gritaba Ramón a las afueras del "Pizza Hut" de Lanceros de Aguascalientes, frente al monumento del gran Benito Juárez, justo en el momento en que pasaba por el lugar el jenízaro Ricardo Torres ruleteando la patrulla 2347. El poli descendió del vehículo, se paró frente a Ron Damón, pero como éste andaba muy divertido no le cayó el veinte y remató: "Sí 'ñor, arriba los pinches gavilanes!", al tiempo que le daba otro trago a su botella de aguardiente "Los Gavilanes". Este escandaloso sujeto, dijo llamarse -o eso se le entendió- Ramón de Luna Barrientos, de 45 añejos Cacardí, casado y de profesión músico, pero no soltó la sopa al preguntarle su domicilio. Debido a su estado burro, el tipo fue trepado a la patrulla para ser trasladado ante el juez calificador Mahomedalid Mendoza Medina, quien ordenó que el borrachales fuera encarcelado 12 horas en la celda de las chinches pedorras. "Estoy en el rincón de una cantina/ oyendo una canción que yo pedí/ me están sirviendo 'orita mi tequila/ ya va mi pensamiento rumbo a ti", de seguro cantó el borrachito a sus compas de chirona pa' juntar pa' la multa.

Así que: ¡COMPRE TRIBUNA LIBRE EN SU PUESTO DE REVISTAS MÁS CERCANO!. Diosito se lo va a pagar, y Don Ramiro Luévano (el dire) me lo va a pagar a mí, ji ji... y todos felices y contentos.

¿Tons quién?

2009-03-01T22:07:00.000-08:00

Con respecto a la suerte, Wikipedia dice: "Se llama suerte a la creencia en una organización de los sucesos afortunados y desafortunados. Es una forma de superstición interpretada de forma diferente por individuos diferentes". Para Arlette, la buena suerte no existe, pero la mala suerte sí, ya ven cómo es. Richie piensa que uno es el que la atrae, dependiendo de cómo piense, cómo se sienta y "todo eso"...(¿?). Mario dice: "Existen fuerzas más poderosas que nosotros" (BuUuUu, hasta me dio frillito). Mireille piensa que significa aprovechar las oportunidades y me pregunta qué es lo que pienso, y yo le contesto: ¿A caso te estás burlando de mí?.

Yo no sé. La cosa es que, si no fuera por "ella", yo no sé en dónde diablos estaría ahora. Quiero decir, no me cabe la menor duda de que en este mundo no existe una persona menos apta que yo para eso de "la vida"; no quiero pensar en el destino de cualquier otra persona, si padeciera mi falta de habilidades, aunque, bueno, parece que yo no la padezco. Then, si no es a la "suerte", ¿a quién debo agradecer?, ¿al Chapulín Colorado?, ¿a José Luis Morales?, ¿al padre Eulogio, el del templo de La Merced?, o, más macabro todavía, ¿a mis amigos?, ¿ah, verdad?. Como dice Amy Winehouse: ¿What kind of fuckery is this?. Mi ser está a cargo de otro ser u otra fuerza suprema maloliente, pues a pesar de todo, no me va lo suficiente mal que debiera, ja ja ja. Y peor aun: permanece ahí resguardándome aunque yo me queje de su apestosidad divina. Aunque, la verdad es que también dudaría tanto amor, porque de repente también se burla de mí. El otro día salí de mi trabajo para ir a un teléfono público y marcar a un celular (porque en mi trabajo no se puede). Estaba yo enseñando pierna en la esquina donde estaba el teléfono público mientras marcaba el número, y cuando terminé de depositar el dinero, una grabación me dijo: "Deposite cero centavos". Como soy lenta, primero me quedé como 3 minutos pensando qué rollo, si iba a meter la mano en la bolsa o a colgar el teléfono, y cuando por fin capté, por primera vez en la vida se encorajinó mi espíritu (es que hoy estamos muy metafísicos) y pensé: Damn, ¿qué clase de persona creen que soy, que creen que pueden confundirme?, además, ya no traigo dinero.

Entonces, repito: ¿What kind of fuckery is this?. Oigan, y hablando de José Luis Morales, ¿qué tendrá Amy Winehouse abajo del crepé?, esa es la verdadera pregunta, lo que realmente me importa en estos momentos. Ha de ser un pomo de reserva, o algo así.

Cosas que importan y otras que no tanto.

2009-02-28T19:08:00.000-08:00

Esta es la primera vez que respondo a un "meme". Oh, es mi primera vez and I´m really nervous.

A lo que te truje, Chencha.

Cosas sin importancia que me gustan o me hacen feliz:

Comer alfajor, lo siento, así nací de rara.
Tardarme las horas bañándome, lo siento, así soy de limpia.
Ver los aparadores de zapatos, lo siento, nací mujer.
Usar mis audífinos mientras me transporto, lo siento, la ciudad me abruma.
Ponerle aguacate a todos los alimentos, lo siento, soy ácido-graso-maníaca.
Ver a las modelos de la revista Vanidades, lo siento, pero qué ropa!.

Cosas que nunca he hecho y me gustaría hacer:

Fuck, tocar la armónica.
Aprender a bailar bachata.
Trabajar en o cuando menos visitar el Instituto Pasteur, allá en la Francia.
Ligarme a un viejo muy guapo, ji ji.
Ir con un psiquiatra, ja ja ja ja.
Probar la comida árabe.

Cosas que nunca he hecho, y no me gustaría hacer:

Aprender a manejar.
Tener un novio con mucha lana.
Subirme a un globo aerostático.
Aventarme del bongie.
Pelearme a golpes.
Comer caviar.

Pantalones de dominó.

2009-02-10T23:33:00.000-08:00

En un viejo álbum de fotos familiares, existe una fotografía de mi papá. Él se encuentra con una camisa negra, una corbata negra con rosas rojas y blancas, y un pantalón de cuadros blancos y negros; al rededor de él sus compañeros de la UNAM, todos ellos con sombreros de mariachi, pues precisamente esa foto fue tomada en la Plaza Garibaldi, por allá por el Defectuoso. Según él, en aquellos tiempos, le decían que se parecía a un tal Sandro de América. Para todos aquellos que desconozcan la existencia de ése tal Sandro de América, tengo que contarles que se trataba de un cantante Argentino, muy famoso en nuestro país por allá de los años sesenta y que como la mayoría de los rockeros de aquella época, traía copetito y pantalones acampanados. La verdad es que Sandro era mucho más guapo que mi jefe, y para comprobarlo, sólo es necesario echarme un ojo.

Mi papá andaba por aquellos rumbos debido a que estudiaba Ciencias Políticas y Administración de Empresas. Paseaba por los innumerables edificios que conforman Ciudad Universitaria mientras cantaba: "Hasta luego cocodrilo, no pasastes de caimán..." ja ja, y que conste que la rola dice pasastes, ¿o.k.?.

Un buen día, ya que había terminado su carrera y se había casado con una chica neurótica de Puebla, se hartó de sus desórdenes (o tal vez, de la reacción producida entre los desmanes de ella y él) y decidió regresar a su bonito awitas, donde había vivido hasta terminar la preparatoria. Para todo ésto, él no sabe que yo sé que estaba casadito.

Y bien, este Sr. del que les hablo (alias "Mi papá) encontró una chambita en la Secretaría de la Reforma Agraria, ubicada entonces en la calle Venustiano Carranza, esquina con Matamoros, ahí enfrente de las gorditas La Merced, para aquellos que me leen esto aquí en Aguas.

Por esas mismas fechas, Paty vivía en la calle Nieto, es decir, a una cuadra.Tenía ya sus buenos 30 y tantos y todavía le tocaba ir por el mandado, y durante mucho tiempo le tocaría si seguía viviendo con sus papás. Eso sí, se iba al mandado con sus plataformas amarillas, su crepé de 20 cms según el S.I. y sus lentes que fácil le cubrían la mitad del rostro. Según ella, cuando pasaba por las iglesias, hasta los sacerdotes salían para ver el espectáculo que era verla pasear. Cuentan sus hermanos (que por cierto eran once) que si Paty entraba al baño a bañarse y arreglarse, ellos tenían que resignarse a no poder entrar durante las cuatro próximas horas. Paty entraba al baño con los brazos repletos de perfumes y demás frascos, y un día uno de sus hermanos resolvió el misterio del por qué Paty se tardaba tanto arreglándose: eran dos horas para abrir los frascos, y las dos restantes para cerrarlos, mientras cantaba "Pareces una rosa-na, bonita y olorosa-na...". También cuentan sus hermanas que muchos novios fueron a su casa a platicar con ella a través del postigo, y que una de sus mayores diversiones era aventarla hacia afuera de la casa cuando ella estaba en la chorcha y muy fodonga, por cierto.

En una de esas que Paty iba por las tortillas y que (como todo burócrata) mi papá se salió a dar la vuelta un rato y a fumarse un cigarrito con sus cuates afuera de la Secretaría, Paty pasó por enfrente de la bolita, y clásico, los cuates de nuestro Sandro de América versión "ah cabr&n" le dijeron: "A que no te ligas a esa vieja".

¿Y qué creen?, que sí se la ligó y esa Paty resultó ser mi madre, o más bien, yo resulté ser su hija, ja ja ja.

De todo esto me acordé mientras escuchaba la rolita de Satisfaccion, de los Rolling Stones, una de las favoritas de Don Horacio (es decir, mi jefe). También escuchaba (y sigo escuchando) todas esas rolitas sesenteras y setenteras. La verdad es que algunas me dan mucha, mucha risa, sobre todo las sesenteras en español (como la del médico brujo, la de la hiedra venenosa, la de pan con mantequilla o la de chícharos dulces). Por cierto, gran parte de la música sesentera que se producía aquí en México, es decir, aquellas rolas que cantaban Enrique Guzmán, César Costa, el "apachurro" de Alberto Vázquez o el Jhonny Laboriel, eran rolitas que pegaban allá en Gringolandia (que quién sabe si ya haya más extranjeros que gringos) y que fueron traducidas al español... pero qué feas traducciones, me cae. No sé, es evidente que la generación de jóvenes de entonces estaba MUY safada (y para ejemplificar, sólo hay que echarle un ojo a mi papá); pero hasta cierto punto me parece una locura muy... ¿inocente?, no sé, tal vez no sea la palabra apropiada, pero escucho las canciones y me parece que sólo querían divertirse por divertirse, sin malos rollos ni "ondas" por el estilo, aunque tal vez es necesario que yo haya vivido esa época para poder decir algo respecto.

En fin, todo esto es para decirles que, a pesar de que las traducciones sean malas, la cosa es que se trata de música que siempre me pone de buenas, aunque Paty y el Sandro no se hablen.

Cus cus

2008-12-28T18:03:00.000-08:00

Bonita manera de terminar el año: con un frio espantoso y supliendo el turno de mi ex-compañero de trabajo que precisamente hoy decidió no volver a trabajar aquí.

Seguramente fue el destino, pues este año fui muy, muy mala, mala por naturaleza, de los pies a la cabeza...

Y porque ya voy a dejar de portarme mal, esperen para próximas fechas la colaboración Anti Zarigüeyas - La coloreteada.

Tiempo pequeño

2008-11-23T10:29:00.000-08:00

A las 12:30 p.m. de este muy, muy frío domingo de noviembre, decidí ponderar las dos siguientes cosas y elegir la más importante:

1.- Pasar mis apuntes de ecuaciones diferenciales.
2.- Ponerme a chillar con las canciones de Bebe.

Mi yo aprensivo me decía: "Oye, querida, tienes dos meses planeando pasar tus apuntes ... como que ya es hora, ¿no?". Mi yo susceptible me decía: "Ponte a llorar, y yo te hago piojito". Y finalmente decidí hacer algo importante y entonces estoy aquí decidiéndome por fin a escribir algo en este blog que ya huele a tierra (los alérgicos, porfavor, tengan cuidado).

Por extrañas razones fisiológicas y meteorológicas que sólo le podrían ocurrir a alguien también muy extraño como yo, en estos días de frío entumecedor, se termina por petrificar el hemisferio cerebral que manipula mi yo inteligente (que no sé cuál sea puesto que lo tengo entumecido y no puedo razonar), y mi yo mariquita está tan expuesto que al ponerme a ver videos de Bebe no pude contenerme y mejor me puse a llorar a gusto en lugar de aguantarme y hacer caras.

En fin, no sé sea si sea mi ridiculez desmedida lo que hace que la siguiente canción me parezca extraordinaria, o si en verdad algo de mi hemisferio entumecido esté en deshielo, pero por aquí les dejo el video, a ver si no lloran, bola de burlones con los dos hemisferios entumecidos.

... y lo peor es que es cierto.

2008-10-11T20:10:00.000-07:00

CÓMO TE VE TU HOMBRE
(`PEQUEÑO DICCIONARIO PARA MUJERES).

Si él se acuesta contigo
y estás a su exclusiva disposición
cada vez que te busca,
no clasificas para ser su novia:
te presentará como su amiga.

Si todo lo crees, todo lo pasas, todo lo perdonas;
le prestas todos los servicios
y eres capaz de todos los sacrificios
sin esperar nada,
dirá que eres buena, que quiere decir boba.

Si es demasiado machista
le entusiasma verte como palo de hembra.
Para interesarle
no hace falta que pienses,
sino todo lo contrario.

Si te cree ingenua, se acrecienta su ego:
el tímido se vuelve audaz,
el inseguro se llena de confianza.
Caperucita ideal para el Lobo Feroz
que se ríe de ti y te devora.

Eres sexy
cuando quiere decirte que le gustas, que le atraes,
que te ve sensual y te imagina erótica.

No te hagas ilusiones: esa visión dura
la primera etapa del enamoramiento,
que es la de la ceguera.

Virgen es la imagen más apreciada por ellos,
pero todos están dispuestos a contribuir
que dejes de serlo. Y si alguno lo logra,
contará que eres tonta al igual que las demás.

Cuando él diga esa mujer es una dama
es porque no encuentra otra cosa que decirle.
Significa que la respeta y lo intimida
porque no sabe cómo seducirla.

Aunque mujer parece un término neutral
puede convertirse en despectivo
cuando él te dice: eso es asunto de mujeres.
Pero si quieres ser mujer inteligente
aplaude sus ocurrencias, celebra su vanidad.
Pensar de otra manera es desastroso:
serás catalogada como pedante o creída.

Sensata es el concepto más trágico
que un hombre pueda tener de una mujer.
Es aceptar el maltrato, las infidelidades,
ser sumisa y ahorrativa, nada celosa y comprensiva,
para que él disfrute de esa entera libertad

Esposa significa cadenas y prisión.
Te ve como carcelera
de la que se esconde para enamorar a otras.
Eres la hipoteca sobre su vida,
que firmó impulsivamente, y ahora le impones
la penosa obligación de los pagos mensuales.

Si ya no eres su amor, sino su gorda o su vieja,
¡alármate! De estrella de la película
pasaste a extra,
de joya reluciente a pantufla vieja.
Y si te dice inaguantable o pleitista,
créele, porque te ve demasiado explosiva,
celosa, gastadora, posesiva
y todos los demasiados
que se te ocurran.

Fea es cómo él te ve al cabo de los años
después de compararte con otras
más jóvenes y apetecibles.

Para que tu hombre te considere única
tienes que parecer una obra maestra:
bellísima, cariñosa, siempre de buen humor
y con tiempo para todo y para todos.
Cocinera genial, gran señora en los salones
y bomba sexual en la cama.
En resumen: perfecta.
Perfectamente vacía y acartonada.

Daisy Zamora.

Lo bueno es que ya pasaron esos tiempos, ¿verdad?.

2008-09-03T21:03:00.001-07:00

El yo que yo no soy.

2008-09-03T19:27:00.000-07:00

A parte de platicarles que es en este tercer semestre de la carrera cuando realmente me ha caido el veinte de que estudiar química es práticamente un sinónio de estudiar física y matemáticas, de que todas mis materias son impartidas por mujeres (lo cual me motiva bastante)y de que las ojeras han regresado, tengo que contarles una experiencia que en su momento me causó cierta molestia, pero de la cual ahora estoy dispuesta a divertirme,¡ total !.

Resulta que hace aproximadamente un mes, una persona llamada... llamada... la verdad no me acuerdo, sólo recuerdo que su voz correspondía a la de una persona bastante nerviosita, me llamó desde el CONACULTA con la intención de entrevistarme puesto que estaba realizando una entrevista a los jóvenes creadores becados por el FECA, para publicar esta entrevista en la red junto con una fotografía nuestra y también una pisquita de nuestra obra. Para esto tengo que decir que lo más feo de este asunto corresponde a la fotografía y a la pisquita de mi obra que en sí una pisquita. Yo pensé que la entrevista sería un documento enviado a mi e-mail, o algo así, pero fue en ese mismo momento que comenzó a preguntarme algunas cositas.

Yo me sentí un poco más segura en esta entrevista por celular a comparación de otras entrevistas que me han hecho en persona, así que cuando colgué pensé: "Vaya, creo que después de todo, tonta tonta tonta no soy".

Días después me encontraba bastante aburrida por la red, así que en mi estado de ánimo bastante deplorable me puse a buscar mi nombre completo en internet a ver qué salía. Oh sorpesa. Que me encuentro con esta entrevista publicada en la red, y lo más raro es que le pedí a esta persona que me avisara cuando la entrevista fuese publicada y al parecer no lo hizo.

Total que me dispongo a leer la entrevista y me encuentro con cosas que no dije. Era mi primer oportunidad de demostrarle al mundo que no soy ninguna idiota, y eso, tampoco me salió bien.
A continuación me dispongo a citar algunas partes de la entrevista y comentar algo a cerca de ellas:

1.-"Con apenas 20 años de edad, la joven poeta originaria de Aguascalientes, Paula Circe Delgado Vela, madura sus sueños para convertirlos en realidad: concluir su carrera de Ingeniería Química y ser escritora."

No cabe duda de que estoy destinada al fracaso. Desde que tengo conciencia, siempre se equivocan con mi nombre, pero, extrañamente, en esta ocasión el error se dio en el nombre con que es menos probable que se equivoquen. Yo me llamo Paola.

Por otro lado, no estudio Ingeniería Química, mi carrera es Lic. en Análisis Químico-biológicos y aunque no lo parezca ambas carreras son muuuy distintas. Para acabarla, los Ingenieros Químicos y los L.A.Q.B. estamos en constante guerrilla. Esto debería ser llamado de otra manera un poco más mala onda que mala suerte. Pero bueno, me resulta común que las personas no sepan repetir el nombre de mi carrera cuando se las menciono, y supongo que escribirla es más complicado, aunque en realidad existía la oportunidad de preguntármelo nuevamente cuantas veces fuese necesario.

2.- "A través de la poesía, afirma, uno puede trasladarse a una dimensión maravillosa..." .

A ver a ver a ver, habrá que preguntarle a Sylvia Plath si la dimensión en la que vivía era un dimensión maravillosa. Sí creo que el espacio en el que se desenvuelve el arte corresponde a otro espacio que no es tangible dentro esta lado tan concreto, pero definitivamente, no tendría por qué ser maravilloso.

3.-"La alienta el hecho de saber que ante el mundo convulso que vivimos, existen alternativas, como la poesía, para ver la vida diferente.- A mi me inspiró la poesía para empezar a disciplinarme como escritora, para favorecer esa inquietud de adentrarme a las letras y conocer la parte sensible del ser humano - ".

Jamás dije que la poesía fuese una alternativa para sanar a este mundo enfermito, al menos desde mi lado. De hecho tengo que decir que el reportero me dijo algo así como: "Bueno, supongo que escribir poesía podría representar un escape a este mundo tan caótico". Ya saben, este mundo tan terrible, tan violento, convulso al que día con día tenemos que enfrentarnos... Y yo le respondí: Pues depende de lo que leas. Así que la manera en que fue escrito lo anterior es una manera que nada tiene qué ver. Conozco infinidad de personas que de tan sabios, están deprimidos. Que entre más leen y saben, menos quieren saber.

Por otro lado, honestamente no recuerdo haber mencionado algo con respecto a lo de la parte sensible del ser humano. El ser humano me interesa un cochino cacahuatito.(Me importó un cochino cacahuatito desde que leí esta entrevista, aclaro).

4.- "La poesía sirve para hablar de los sentimientos de diferente manera y para que puedan ser vistos con esa óptica distinta a la habitual. Es un lenguaje para expresar lo que sientes, lo que ves y cómo desearías que fuera la vida, el amor, la naturaleza y tus semejantes".

Cuando llegué a este punto de la entrevista, de plano me di un tope con el monitor de la computadora. ¡Osea no saben cuánto me gusta escribirle a las abejitas, a los animalitos y a todo lo bonito de este mundo!. No hay otra persona menos vinculada con la naturaleza en el mundo (a excepción de Beto) que yo. Me gusta fumar. A veces hasta el pasto me lo fumo... Camino sobre los jardines de la escuela, tiro el papel de baño en la taza del retrete, en los laboratorios nos encargamos de vaciar nuestros productos químicos tóxicos al drenaje, etc. etc. Además eso de escribir cómo desearía que fueran mis semejantes está como que muy raro. Para cambiar a nuestros semejantes no hay recurso más efectivo que la violencia.

Changos. En conclusión podría decir: si mi verdadero yo está feo, el yo que no soy está más gachito.

Pero bueno, como de todos modos me voy a morir, lo que ya pasó ya se me olvidó y si los he visto ni me acuerdo... pero antes de que me muera, les dejo un video que me encanta de Las Ultrasónicas. Como me equivoqué con eso de la acomodad, ahí se los dejé arribita. ¡ Cómo me hubiera gustado estar ahí !.

¿ Les rostizo su pollo?, je je je.

The pink panther

2008-07-27T15:02:00.000-07:00

¿Pues ahora qué les platico ?

Les voy a platicar que me siento un poquito triste porque mis vacaciones están a punto de terminar. Es cierto que también extraño la universidad pero ¡ ahhh !!! , nada como las vacaciones.

Estas vacaciones he hecho de todo - y cuando digo de todo, quiero decir de todo ... -. Pero en particular, recuerdo con cariño una ocasión en la que asistí a un lugar llamado el "Rockockó" . No manchen qué lugar tan exótico. Ni yo sabía en qué especie de lugar me encontraba. Es un lugar que abrieron en una casa céntrica muy antigua y en el que la principal atracción es el comercio de chelas. Que es bar pues. Pero también tienen mesas de billar y cuando yo fui me tocó ir a escuchar ( y digo escuchar porque no supe cómo bailar eso ) a unos chavitos que con su tecnología rara y esas cosas se pusieron a tocar música electrónica. Como yo ya tengo veinte años y estoy grande, ¡ creí que si todos hacíamos una ola nos podríamos divertir mucho , yupi a jey ! ... jamás lo hubiera hecho. En fin, me sentí casi casi como cuando estaba en la secundaria y entonces iba a las tardeadas. Yo pienso que los chicos de secundaria de ahora, no saben que a los señores que ahora tenemos veinte años o un poco más, nos tocaron unas cosas que se llamaban tardeadas. Era como " ir de antro " pero todos éramos menores de edad, no nos vendían alcohol y por supuesto que salíamos a las 9:00 p.m. Eso sí que era aburrido, sobre todo cuando a los 14 ó 15 años quieres ser el más malo del mundo. Pero aun peor eran las tardeadas de antes, me cuenta mi mamá que cerraban una calle y entonces todos se ponían a bailar. Algo así como una kermesse donde vendían huevitos con confeti y agua de jamaica. Qué bonitos. Bueno, me estoy saliendo un poco de tema. Total que entonces estábamos en el Rockockó el Adrián mi prima Fher y yo, y ahí como pude le dije al Adrián dos tres pasitos para que los bailara (en una de esas hasta como egipcio le dije , y lo peor es que me hizo caso porque no sabe decir no), mi prima Fher y yo con nuestra caguamita bonita y en una de esas que volteo a la derecha ... ¡ que veo a mi mamá también con su cheve a un lado de mí ! . Mi prima Fernanda y yo nos volteamos a ver, y yo creo que nos dio mucha más risa que pena, ja ja ja ! . Estaba ahí porque un tío nuestro nos iba a llevar a todos a nuestras casas y pues como ya estaban afuera medio desesperados esperándonos, pues mi mamá toda desinhibida ( como es ) entró para apurarnos , pero nada mensa, también se compró su cheve. ¿ Por qué no ?.

Y es que mi mamá es todo un caso. Hace unos días fui al centro y de paso llegué con mi abuelita ( mi mamá está ahí todo el día todos los días, casi casi ). Entonces llego con mi mamá que estaba en la cocina y me dice: " Ay, hija , pues fui a la tienda a comprar el mandado y me sobraron $18.00 , y cómo no supe qué comprar, pues me compré una caguama" . Así que me puse a ayudarle a hacer la comida, chismeábamos un rato y nos tomábamos cada quien su vasito de cerveza con limón y sal en lo que yo hacía rajas de los chiles anchos asados.

Precisamente ayer, estábamos en la casa de mi abuelita mi prima Fher, mi mamá, mi abuelita y yo. Estábamos comiendo todas un budín azteca en lo que pasa una peregrinación. Entonces mi prima dice: " Ah ! , es una peregrinación por el quincenario de la vírgen de la asunción " . Yo le tuve que preguntar qué era peregrinación , quincenario y quién era la vírgen de la asunción porque en verdad estoy completamente desligada de los temas religiosos. El día de la graduación de la preparatoria se me olvidó cómo persinarme. En fin, eso dijo mi prima y todas salimos a la puerta para ver qué show. Entonces mi mamá dice: Uuuuuuuhhh , pues aunque sea vamos a esperarnos a ver a los polis a ver cómo están - porque todos los que estaban pasando estaban bastante feitos - . Entonces pasan los policias en sus motos y mi mamá les empieza a cantar: " Parece que va a llover , el cielo se está ... " . Claro que estos monitos voltearon y mi prima Fher mi abuelita y yo nos metimos a la casa rojas rojas rojas.

Uuuuy , hablarles de mi mamá sería platicarles tantas cosas ! ... pero como yo tengo hambre y ya me están ganando las ganas de jugar Word Challenge en el Facebook, les dejo un videito que me encontré por ahí. Cuando escucho cosas como ésta, sé que yo debí de haber disfrutado los 60's en vivo y a todo color.

Más pa' llá que pa'cá .

2008-06-27T10:49:00.000-07:00

¡ Por fin ! , hemos terminado un semestre más en la Universidad.

Fueron 6 meses ( que me costaron bastante caros, por cierto ) de los que podría recordar cosas muy divertidas: el "perisimio" que dijo mi compañero Mario , queriéndose referir al "perimisio", y al cual hasta el día hoy ni el microscopio más potente habido en la tierra ha podido llegar. La "suma de las tortas " que dijo el maestro de física (el leproso de Kú), cuando en realidad quería decir "la suma de las torcas", o también la constante que se "mete afuera" de la integral (si usted creía que "meter afuera" o "sacar adentro" correspondía más bien a un error contextual, ha vivido toda su vida engañado y podría considerar entonces tomar un curso de cálculo integral), dicho por nuestra maestra la M. en E.S. y Q.F.B. María del Pilar Cuairán Ruidíaz de Pavón (Amén). Si mi abuelita hubiera estudiado una licenciatura y una maestría, sonaría como a una cosa así: M. en C. y Lic. en A.Q.B. María Laura Bárbara Guadalupe García Zapata, y un "De la Cadena Matador" extra que le gusta ponerse a la muy nice. Y yo que me quejo cuando me preguntan : " ¿Circe es con "s" o con "c" ? . ( Las dos con "c" por favor...) . A veces creo que la complicación en mi vida comenzó ese día en que mis papás me llevaron al registro civil y les preguntaron: " ¿ Circe es con "s" o con "c" ? " , y desde entonces la historia no cesa de repetirse: " Las dos con "c" , si fuese tan amable... "

Finalmente, fue un curso del que podría hacer un recuento de cosas muy satisfactorias, como el haber conocido las reacciones químicas con las cuales se sintetizan trinitro-tolueno ( la famosa y todo-poderosa dinamita ) , alcoholes ( I like it I like it ) y la de ácido-acetil-salicílico ( el fármaco más usado a nivel mundial ). ¿Quién me viera tan grandota y tan torpe verdad? Y también, podría hacer un recuento de otros aspectos no tan positivos: laaaas desveladas, sobre todo, aquellos días de hoooras en las biblioteca cuando hacía un calor insoportable, la tortura que fue resolver los problemas de física y esos días en que el Mario, el David y yo ¡ sólo deseábamos dormir un poco, un poquito, un porriquitín durante la tarde !. El Mario y el David son los dos muchachos con los que me junto en la uni y que tienen que soportar mis problemas psicodélicos cuando no escribo en el blog.

Al final del semestre, he concluido que un estudiante del sexo femenino ( o estudianta, para los que poseen una mente aún medio silvestre como la mía y que no salen de Homo erectus en el face book, como yo ) al menos debe cumplir con dos de los siguientes tres aspectos:

1.- Tener ojeras.
2.- Tener sueño la mayor parte del tiempo.
3.- Tener las piernas peludas ( y digo tener las piernas peludas porque una verdadera estudianta no tiene ni el tiempo ni mucho menos el dinero para hacerce la láser).

Pero, a parte de haber concluido este semestre, es necesario decir que en este reciente tiempo, he hecho cosas chidísimas, dentro de las cuales destaca una fiesta a la que asistí, y que estaba invadida de chavos que estudian teatro. Con la batucada y tanta deshinibición, hasta nerviosita me puse (porque hasta batucada y música cubana hubo). Cómo no acordarme de mi amiga Arlette que al final de la fiesta y medio subida de etanol, y ya cuando estábamos en la etapa en que hasta los que traían el karaoke se van (y eso que el karaoke es lo último de lo último de la fiesta) , y que ya sólo queda cantar así, sin nada más, comenzó a cantar:

" Yo, soy rebelde porque el mundo me hizo así, porque nadie me ha tratado con amor, porque nadie me ha querido nunca oír..." , y no conforme, comenzó a gritar : " Pongan la de solterito y sin nadie " ( que para como andaba de mal la cosa, ya sonaba como en-tre guió-nes: " sol - terito y sin na- hip - die ).

Y también, aquella ocasión en la que asistí al Rezo Bar a escuchar a The Fart Blues, un grupo de 3 monitos todos flaquitos y enclenques ( como diría Farfi ) pero con muuucho talento. La verdad, con este grupo siento un lazo especial, no sé, yo creo que es porque me tocó escucharlos cuando iba a comer tacos de carnitas al mercado, o incluso oírlos en la ruta cuando me transportaba hacia algún lugar inhóspito. Y la neta, ahora ya la están armando de pelos.

Naturalmente que también asistí a la feria, pero la neta de la feria yo sólo recuerdo dos cosas: que la mitad me la pase borracha, y la otra mitad me la pasé cruda. ¿Qué otra cosa vale más la pena hacer en la feria?. En fin. Además eso de hablar de la feria como que me da tiki.

Bueno, recordar que durante este semestre pesadito tuve mucho sueño, y también la cantidad siniestra de micheladas con chamoy que me tomé en la feria, pues resulta que ambas together me hicieron recordar este poema que a continuación les transcribo, y que es del borracho enamoradizo y miedoso de Charles Bukowski:

3 HORAS, 16 MINUTOS
Y 30 SEGUNDOS

Se supone que soy un poeta
y tengo sueño por la tarde.
Sé que la muerte es un toro gigantesco
dispuesto a embestirme
y tengo sueño por la tarde.

Sé que hay guerras y hombres que pelean en el ring.
Sé que hay buena comida, buenos vinos, buenas mujeres
y yo tengo sueño por la tarde.

Me inclino hacia el sol tras una cortilla amarilla
y me pregunto ¿a dónde habrán ido las moscas del verano?
Recuerdo la muerte tan sangrienta de Hemingway
y yo tengo sueño por la tarde.

Algún día no tendré sueño por la tarde.
Algún día escribiré un poema que encenderá volcanes
en las colinas que se ven afuera
pero ahora mismo tengo sueño por la tarde
y alguien me pregunta ¿Bukowski que hora es?
y yo contesto «3 horas, 16 minutos y 30 segundos».

Me siento muy culpable, me siento asqueroso, inútil,
demente, tengo sueño por las tardes.

Están bombardeando iglesias, eso está bien,
los niños montan ponis en los parques, eso está bien,
las bibliotecas están llenas de libros sabios,
hay música grandiosa en la radio
y yo tengo sueño por la tarde.

Charles Bukowski

2008-05-13T10:23:00.000-07:00

Como dijo el propio Newton a un amigo desconocido poco antes de morir:

"No sé qué podré parecerle yo al mundo, pero tengo para mí que no he sido más que un muchacho que juega a la orilla del mar, que se distrae de cuando en cuando al encontrar un guijarro más liso o una concha más bella que las habituales, mientras el gran océano de la verdad se extendía ante mí aún por descubrir".

No me tardo, sigo encontrando conchas de todo tipo.

Don´t worry

2008-04-28T17:40:00.000-07:00

Estoy haciendo algunos ajustes a este blog.

Los osos desaparecerán por un momento.

Junto con mis colaboradores, estamos negociando con nuestros patrocinadores para proceder con la segunda etapa de este proyecto ambicioso.

Muchos besos franceses para todos y todas.

Día número 6 de ingestión alcohólica.

2008-04-24T13:30:00.000-07:00

Fiu. Por fin vacaciones.

Cosa rara darse cuenta de que en poco tiempo estaré de vacaciones nuevamente. Y en esta ocasión, todo ha estado muy bien, hasta mi mamá ha estado de buenas y eso es ya un fenómeno extraño. El pasado 20 de Abril fue su cumpleaños, así que en cuanto me levanté, fui con ella y le di su abrazo, le dije: " Muchas felicidades jefa , ya sabes que no tengo dinero y .... " - " Sí, ya sé que eres muy tacaña, no te preocupes "- . Uuu, un día extraño que te levantas tan de buenas que podrías abrazar a tu mamá y luego luego la violencia. World want peace, not world war.

Ese día por la tarde, llegó la fiesta a la casa , es decir, todos mis parientes con la comida, los espanta-suegras y demás. Entonces, se pusieron a brindar, y mi mamá toma la palabra: " Salud por todos ustedes que vinieron, aunque no los haya invitado".

Ya en la noche, y cuando el grado de alcohol en la sangre de mi mamá era más bien elevado, y que ya no había nadie en la casa, se puso a contarnos chistes a mi hermano y a mí:

Iba un mesero a llevarle una sopa caliente a un cliente, pero llevaba el dedo metido en la sopa, entonces el cliente le dice: "Oye, imbécil, ¿cómo %$·/)'¿* es que traes TÚ dedo metido en MI sopa?". Entonces el mesero responde: " Ay, perdón, ejem, es que traigo una infección en el dedo gordo de la mano, y el Dr. me dijo que lo metiera el algo calientito" . Entonces el cliente responde: " Ahhh sí, idiota, ¿ pues porqué $%&* no va y se lo mete en el %$**· ?" ( aquí hay que denotar que el cliente ya estaba como Hulk ) a lo que contesta " Pues sí, ahí lo traía pero ps... " Ja ja ja, ay si yo sabía que era genético.

Y a partir de ahí, han sido 3 ó 4 días de ingestión alcohólica ( ingestión es distinto de congestión ).

Antier martes, asistí a la ceremonia de premiación del Premio de Poesía Aguascalientes. Ni más ni menos $250,000.00 lanitas man. Yo con eso me rentaba al Jhonny Depp unas dos horas. Y la verdad, es que estuvo de lujo. Gerardo Deniz ( Juan Almela ) siempre súper serio, pero nomás era que le dieran cuerda y hasta a Amado Nervo y a José Luis Rivas les tocó su demeritada. Siempre su tono sarcástico ( que por cierto está presente hasta en las entrevistas que le han hecho ). Todos los presentes en el Teatro Morelos muertos de risa, sobre todo la directora de Bellas Artes que estaba a un lado de él, y es que en verdad es un Don muy simpático (sólo por nombrar una de sus cualidades.) Nada más la Reyna de la Feria que tiene nombre de papel sanitario no se reía. Osea, hasta a mí que estoy disléxica me daba risa... ¿cómo es posible?.

Solamente comprendiendo y conociendo un poco quién es Juan Almela, puedo ya entender el porqué es que el premio de Poesía Aguascalientes fue declarado desierto y en su lugar fue otorgado a Gerardo Deniz. Por ahí leí que Eduardo Hurtado comentó: "La poesía de Gerardo Deniz es tan intrincada y fascinante como la Tabla Periódica de los Elementos". Porque déjenme les platico que este Sr. también es Químico (entre otro chooooorro de cosas que domina). Bien, yo que medio le hago un poco a eso de la química, diría que Gerardo Deniz es un compuesto químico de características "Suigéneris". Si tuviera 15 años menos ( con 15 está bien ) me cae que sí. Y no me juzguen por el comentario porque así somos tooodos los de la generación " y " o la generación "Why" así que, ¿porqué no?. Ja , ja . Uy yo sí sé por qué, ja ja. ( Oh oh, otro episodio de alucinación...).

Y que se acaba la ceremonia señores. Y que tienen que despertar a la reyna con minúscula (aunque mida 1.70) porque ya estaba en el quinto sueño (por cierto, ¿alquien sabe cuántos sueños son?). Entonces mi Tía Regañona sacó su Yo tranza y me consiguió un bonito boletito para asistir a la cena que se hace posteriormente a dicha ceremonia, y a la que por cierto asistí con todo el dolor de mi metatarso porque traía los tacones más aaaltos del mundo. La mesa en la que estuve, estuvo muy bien: Mi Tía regañona, el Adrián, Farfi, Elenita de Casas y el Beto. Por cierto que el Beto traía una expresión de aburrición i-no-cul-ta-ble. Con eso de que ya es Beto Dean... El banquete, la música, todo muy bien. Además de qué podría quejarme, si de cualquier manera no fui requerida, ji ji ji.

Y en general, mis días han estado de lujo, a excepción de que... ¡ Sangre de la cuchara loca !!! (como dice mi mamá ), no he hecho mis respectivos deberes universitarios.

Algo así como un domingo triste

2008-03-23T11:28:00.000-07:00

Difícil empezar un texto como casi todo es difícil de empezar para una flojita como yo, bueno, a excepción de cuando ese comienzo consiste en empinar el codo.

Resulta que estoy en la firme y plena convicción de escribir unos poemas y mi cabecita nada más me está dando el avión. Me hice una limpia con un huevo, me paré de cabeza en la cama, puse en mis audífonos desde las clases de química general hasta el bajo de Lost Acapulco, pasando por The Primus, me puse mi penacho, ya me lo quité, y aún no logro llegar a ese estado de trance (que la verdad ni existe, para qué me hago mensa... bueno, poco se puede hacer de todos modos... que complicadas somos las veinteañeras...). Y entonces pensé, bueeeno, lo único que necesitas es leer. Tomé un libro que me encontré por ahí, y oh sorpresa:

Fue domingo en las claras orejas de mi burro.

de mi burro peruano en el Perú (Perdonen la tristeza ).

Bonita cosa, apenas te levantas de tu camita, te comes la gelatina que le compraste con toda la lástima del mundo al gelatinero Fashion, subes a la compu, sacas tu libro y Oh my god, una entusiasta oda al domingo. Bien César Vallejo, si querías hacerme sentir mal, lo lograste. Felicidades. Pero me estoy acordando de lo que soñé y me estoy empezando a sentir bien: soñé que en mi casa había entrado un zombi tipo Resident Evil y que estaba propagándose entre todos los integrantes de mi familia, y entonces, que agarré de la mano a mi mamá y salimos corriendo de la casa, y que mientras cerraba la puerta distinguía que al fondo mi abuelita recién estaba transformándose y que le salía humito, ja ja. Y que en cuanto salimos corriendo, alguien también salió de la casa (seguramente mi abuelita transformada) pero que corríamos y corríamos hasta que encontramos un vochito blanco lleno de gente escondiéndose, así que como no había cupo para otro aterrorizado más, mi mamá y yo seguimos corriendo hasta que nos escondimos atrás de un árbol. Ya que desperté me di cuenta de esas pequeñas fallas que por muy fregón que sea el cerebro tampoco corrige:

1.- ¿Porqué los idiotas que estaban en el vocho no habían arrancado? Es decir, si acababan de ver un zombi, ¿cómo es posible que entraran todos apretujados al vocho y se quedaran ahí a ver al zombi de mi abuelita persiguiendo a las personas?. Bueno, a la mejor eran iguales de morbosos que yo.

2.- Sí claro, yo que mido 1.78 escondida detrás de un árbol, por supuesto.

3.- ¿Por qué en lugar de seguir corre y corre buscando un lugar para esconderme, mejor no me iba corriendo a la avenida que tengo a 10 metros a tomar un taxi y huir?.

Pero todavía no termina el sueño. Después de andar huyendo, me transporté al velorio de mi madrina de bautizo, pero me transporté patinando. Y entonces en el lugar para velar , también tenían alberca, por si alguno muy acongojado quería relajarse un poco. Insisto, que complicadas somos las veinteañeras, y eso que me dormí en mis desfacultades normales.

En fin, me desperté de aquel sueño tan extraño, iba a proceder a escribir los poemas, pero pensé que sería mejor darle un poco de atención a este blog antes de hacer otra cosa, para que mis fans no quemen mis posters como los fans de Alizee.

Y para rematar tan tristes historias conjugadas, vamos a echarle algo más a la licuadora. Un poema de este tierno y muerto de hambre hombre peruano:

HOY ME GUSTA LA VIDA

MUCHO MENOS

Hoy me gusta la vida mucho menos,

pero siempre me gusta vivir: ya lo decía.

Casi toqué la parte de mi todo y me contuve

con un tiro en la lengua detrás de mi palabra.

Hoy me palpo el mentón en retirada

y en estos momentáneos pantalones yo me digo:

¡ Tánta vida y jamás !

¡ Tántos años y siempre mis semanas ! ...

Mis padres enterrados con su piedra

y su triste estirón que no ha acabado;

de cuerpo entero mis hermanos, mis hermanos,

y, en fin, mi sér parado y en chaleco.

Me gusta la vida enormemente

pero, desde luego,

con mi muerte querida y mi café

y viendo los castaños frondosos de París

y diciendo:

Es un ojo éste, aquél; una frente ésta, aquélla... Y repitiendo:

¡Tánta vida y jamás me falla la tonada!

¡Tantos años y siempre, siempre, siempre!

Dije chaleco, dije

todo, parte, ansia, dije casi, por no llorar.

Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda al lado

y está bien y está mal haber mirado

de abajo para arriba mi organismo.

Me gustaría vivir siempre, así fuese de barriga,

porque, como iba diciendo y lo repito,

¡ tánta vida y jamás ! ¡ Y tántos años,

y siempre, mucho siempre, siempre siempre!.

César Vallejo

Agua, Agua porfavore !!!

2008-03-16T13:25:00.000-07:00

Qué terrible es esto de estar crudo. Aunque no lo crean (bueno, yo creo que sí me creen) nunca me había llegado así la resaca. Estoy que no soporto un cigarro, una copa ni un beat más. La Coloreteada (que ayer andaba más coloreteada) tuvo que ponerse su suéter a las 2:30 p.m. de un Domingo playero porque tuvo frio, mientras por fuera de la ventana que tengo al lado pasa un niño comiéndose una paleta de hielo sabor piña, de la mano de mi vecina con bikini. (Creo que ya estoy alucinando).
Resulta que fue el cumpleaños de mi amiguis Adrián (él sería... mi amiguis ... mi amiguis... no sé, por lo pronto el lóbulo frontal de mi encéfalo también está crudo). Y fuimos mi amiguis promesa y mi Tía regañona a robarnos sus cervezas, y bueno, de paso a felicitarlo. Y entonces que jiji que juju que los taquitos que otro abrazo para el Adrián... que dónde estudias y que ay que difícil se oye... y qué pásame el mezcal que no es mezcal es tequila no importa la cosa es alcohol etílico. Entonces, que me tomo un vasito de tequila y dos cervecitas. Me sentía bien, todavía no hacía osos, todavía traía puestas las pestañas y los implantes así que no había nada de qué preocuparse mientras aun estuviera apta para reproducirme con algún ejemplar del género masculino de cualquiera de las especies de entre toda la fauna y flora de dicho lugar, incluyendo al perico de Adrián que todavía no dice groserías. Por cierto, ¿ ya les platiqué del perico que ladraba cuando escuchaba a los gatos maullar?, bueno, luego les platico.
Y entonces, cuando comencé a notar que ningún macho se inflaba así como las ranitas, pues que nos vamos los borrachos de mis amigos y yo a nuestras respectivas casitas. Pero mi Tía regañona me dejó en ooootra fiestesita con más flora y más fauna y entonces que me quedo y que jijiji y que tú la traes and you know. Y entonces que ya estábamos contentitos, que nos vamos al República (el lugar del adulto joven, jijijijijiji, pobresitos) aunque todos los que íbamos éramos más bien jóvenes adultos. Tons que llegamos , y que el espléndido ( y muy buena onda porsupuesto) de mi amiguis Agus pide una botellita de tinto. Entonces, que le saco las pinzas de los hielos de la bolsa del pantalón al meserito y que me sirvo mi vinito. (Sí ya sé, vino tinto con hielos, pero qué les importa). Y ya entrados en confianza, que me pongo a bailar con una monita que se llamaba... ¿Caro? sí, Caro, y que me traía mueeeerta de la risa con sus bailes exóticos y toda la cosa. A la mejor ella sí estaba intentanto comenzar un ritual de apareamiento. Y entonces, que se me hizo tarde como a la Cenicienta y que me regreso a mi casita, sólo que en este caso, en lugar de dejar la zapatilla por ahí, creo que por ahí deje mi brassiere porque ya no lo encuentro. Así que dentro de toda esta trágica historia de mi primer cruda, espero que algún meserito buena onda del bar llegue a mi casa como el Príncipe de la Cenicienta con mi brassiere, y que cuando me lo pruebe y sí me quede, se de cuenta de que entonces sí era yo esa Coloreteadita muy feliz que andaba por ahí, sólo que ahora con el rimel corrido y con resaca.
Chale.

¡ Cha cha cha chan ... !

2008-03-09T19:16:00.000-07:00

Y el ganador fue !!!...

Una semana duró la votación. Fueron 11 votos y 7 estuvieron destinados a la Reyna de Encarnación de Díaz. La verdad, mi favorito era el gelatinero fashion. Desde que estoy a dieta me dijeron que comiera mucha gelatina así que no tengo objeción.

En otra ocasión de musas buena onda, subiré alguna otra cosita o algo se me ocurrirá con tal de que no me dejen de querer (don´t leave me alone , don´t leave me alone).

Por lo pronto, les voy a pasar unos poemas de un libro que me prestó el papanatas de mi amigo Diego. (Ya sabes que es con cariño lo de papanatas, pequeño idiota).

EL MISTERIO DE LA CREACIÓN

Las estrellas que habitan en este peristilo
han provocado siempre el asombro de los sabios;
no extravíes el hilo de la cordura, ¡ ojo !
los auténticos sabios son los que están perplejos.

Los de mayor saber y mejores maneras

la reunión de sabios con su luz alumbraron;

no hallaron un camino hacia el día en la noche,

sólo contaron cuentos y después se duermieron.

EL DOLOR DE LA VIDA

Hoy que de la alegría sólo te queda el nombre,

no hay ya viejos amigos, te queda el vino joven;

no rechaces el goce de la copa de vino

pues no queda en tu mano nada más que esa copa.

PASE LO QUE PASE

Si dicen que de vino borracho estoy, lo estoy;

zoroástico, blasfemo e idólatra, lo soy;

en cada cofradía creen de mí una cosa;

sólo para mí mismo soy sólo como soy.

( y los dos que siguen son para un borracho cobarde que conozco, pero un poco tergiversados )

Iré con doble copa a por vino esta noche,

(claro una para tu amiga La coloreteadita que está muy pálida)

con dos copas de vino crecerá mi riqueza;

( ya era hora )

repudiadas primero razón y religión

( y algunas otras cosas)

me desposaré luego con la hija de la vid

( porque no te conoce pero deja que te conozca)

El día en que le arranquen el árbol de mi vida

( algo así como un bonsai )

y se separen unas de otras mis partículas,

( segunda ley de Newton: F= m ( a) )

si alguien una cántara fabrica con mi barro,

( que sería barro negro como el de Oaxaca entonces)

que la llenen de vino y resucitaré.

( y sería un gusto tenerte de vuelta)

Omar Jayyam

Y dice: Java (signo de musiquita) naguila java, naguila java (signo de musiquita) , naguila EeEeEeeeE (signo de musiquita).

¿Cómo están mis pequeñitos y peludos gatitos fosforescentes clonados?

2008-03-01T15:03:00.000-08:00

Cuántas cosas pasan en tan pocos días. Después de una exhaustiva mitad de temporada de exámenes parciales, por fin este bonito sábado dispongo de tiempo libre, y miren qué buena onda yo que me pongo a escribirles.Quién diría que en tan poco tiempo, me aprendería el ciclo celular y todos los cochinos organelos de las células eucariontes. Ahora sé de la gran actividad a la que someto a mis peroxisomas cuando me pongo medio borracha (dije medio). Que gracias al leproso de mi maestro de física ahora sé a qué velocidad cae Ody cuando Garfield lo avienta de la mesa. Pero lo más chido de todo, es que por fin encontré a esa especie de científico transtornado y alivianado que quisiera ser algún día: Mi maestra de histología.
Mi maestra de histología es una mujer simpática, dotada con una especie de practicidad muy rara. Para explicarnos los tipos de muerte celular que existen, la cosa fue tan sencilla como decirnos: Miren bola de mocosos, pa'que me entiendan, cuando la célula hace el Harakiri, se llama adoptosis, y si yo me salgo y me come una boa constrictor, se llama necrosis". Adivinen quién fue la única enferma que se rió. También nos explicó acerca del citosol en la célula, sustancia con nutrientes gel-sol que está en el citoplasma, osea, que a veces parece agua de limón y aveces parece gelatina de limón. Nos dijo: "Pero tampoco crean que si me encierro en un refri, me voy a quedar toda tiesa", y yo pensé: ¿Pero quién se va a meter a un refri? y como en una reacción en cadena me contesté: "Tú coloreteada, tú sí te meterías a un refri". Su mente y la mía, fueron hechas por el mismo científico primigenio, y con la misma técnica.
Total que pa' no aburrirlos, quiero que lean los siguientes textos. Estos textos fueron escritos por los compañeros que tuve en el Taller regional de escritores, con Francisco Hernández. Si alguno de ellos esta leyendo esto, le mando un saludo grande grande. Hay con su permiso.

El hombre del costal

Si no querías dormir
venía despacio
desde el fin de la noche
hasta la cama. Se oían aullar
perros custodios
o niños que imploraban
a Dios desde el costal.

Entonces no podías
conciliar ya el sueño.

Y tus padres dirían amablemente
- Adelante señor, es el niño que llora
en la cama pequeña.
- Ya está, muy bien, hasta la vista.
-Buenas noches.
- Buenas noches señora
y señor mío.

Javier Acosta E.

Café por la noche

Lloro me levanto de la cama y me río, regreso, camino, me escondo, grito, tomo agua, cierro la luz y toco toc toco todo buscando una puerta o algo, escribo, apago los aparatos dormidos, me río, me agua, me fondo, camino, corro, encuentro una puerta o algo y toco, escucho, espío, lloro, te imagino comiendo conmigo, callo soliloquios, bailo y vueltas y vueltas y vuelas y tecleo mañana a las 10, mañana a las 12, mañana alas 2 y vuelo, disparo, caigo y lloro, me río, bailo, me acuerdo te quiero, mañana conmigo caminando en el centro de algún lugar. Busco encuentro la puerta emparejada, me harto y se me olvida, repito repito repito me acuerdo, me levanto de la cama y escribo

Xel-Ha L.M.

Sigur Rós

Vonlenska
Cantan los nórdicos.

De la misma manera que Beethoven a Napoleón
Con nostalgia.
Chopin a Polonia
a Francia, con melancolía.
Strauss a la literatura, con respeto.

Así Islandia
al dios de dios,
al hombre sin palabras.
Takk.

Jorge Prieto Terrones

Amigos en el Bar Conde

Dentro del estómago rasgado de un cuadro de Jackson Pollock
vivo
los tragos con sabor a margaritas de la amargura se reproducen frente a mis ojos
la fiesta no se acaba hasta que alguien en los lindes de la cantina
explore en los tres comensales de esta mesa
la real dimensión
o la tinta de Hooper sobre los sombreros
Mientras
voy y vengo del océano grisáceo con flores amarillas
los barcos de la muerte
grandes cuadros del instinto
Hay aromas impensables bajo el mantel
ciertos vinos
Cada quién desde su silla
está con el rostro de grifo goteando minutos
para llegar al sueño del otro
mientras se recrean de Goya algunas realidades
Los espíritus del asco
liban demasiadas botellas
Al dejar el sitio
la claridad regala de nuevo una mirada que irrita
el arsenal del día nos parte la cara
con los ruidos
de las cosas que corren sin sustancia
y nosotros
descentrados
sin cabeza
con los poemas de cada uno en el bolsillo
fuera de foco nuestros cuerpos se acortan
Malgastamos el abandono
y cualquier pérdida nos enloquece
La voluntad
se evapora en nuestros vasos
Clemencia
pide un bando de fósiles que acuden
a picar en la boca de la luz
cuando damos la vuelta por la esquina
se quedan
han penetrado hasta la asfixia
el sitio limitado en donde
nuestras imágenes
nos rompen uno a uno
los cuerpos.
Se busca cierta razón de eternidad
como si todavía pendieran
en algún sitio nuestros cordones umbilicales
fulgurando estallidos que sólo nosotros reconocemos
porque nos leemos
sin tocarnos las manos en la oscuridad algunas veces
algunos días en que con gracia
pretendemos ocultar
que de uno
las palabras lee el otro que del otro brotan
las palabras distintas de maizales y cáñamos
de cloacas
y ciertamente lo reconozco
de ustedes las viejas palabras
su arte poética
los siglos y siglos de oro
del oro los siglos y sus palabras
y mi cierto canto
de
solamente tristeza que no se erradica
de la profunda
de la que late en el pozo ondas
y pulsaciones que llegan hasta sus ojos
y los hacen reventar
en el terror del día cortado desde el tronco
de odio a veces
pero casi todo el tiempo
de ganas de agarrarme de la solapa
para que no me quiebre.
Existen nuestros tres paralelos
apenas como columnas de un mundo que se talla
que está desierto y acaso
tiene por corazón un sol que aparece ciertos días
de herrumbre
no sueños de playas no
pues la arena nos trae la única casa que habitamos
aunque cerremos los ojos y sin querer
volvamos a las invocaciones de ciertas cartas de óleo
las figuras sobre las cuáles dormimos en algún tiempo
algunas cosas imposibles
en eso estaríamos de acuerdo
pero no en la determinación sólo mía
de decirlo o no
e incendiar nuestras mentes y abrir los paralelos

Jeanne Karen

Sueña el león
con la mujer que no será alcanzada

y sus ojos tristes
se rebelan a las visiones
pero nada pueden hacer
contra la fuerza de los párpados

quieren las patas echarse a correr
y el peso de las garras
las devuelven a la inmóvil gravedad

Sueña la mujer
con un conejo blando
atribulado por relojes
y su piel descansa
como cuando niña
aunque un dolor más antiguo
asecha debajo del vientre

Una extraña maquinaria
une los sueños
y alguien confunde al león
con un príncipe bizarro
y alguien cree que la mujer
es un árbol floreciente

Alguien más
pretende reconocer la máquina
y espera despertar
para imitar con metales
el crisol del que emerge la noche

Arlette Luévano

Inventario

Abro los ojos al que he sido
Y unas cuantas palabras como cifra
Arena viento nube cicatriz

Un polvo a cada paso desprende de mi orilla
Se incendia si lo miro

Retazos de recuerdos se van deshilvanando
Aroma fibra manto tierra voluta humo

Algunos déja vus descadaros
Pan poesía hogar mujer amante hijos
Agua de río hermano madre y padre

Rodrigo Romo

Buenas tardes animalitos de la creación

2008-01-29T18:50:00.000-08:00

¿ Ahora con qué los entretengo ? . Ya sé, les voy a poner un cuento que me gusta mucho. Cuando una mujer les pregunte - ¿Crees que soy bonita? - será preferible que contesten que no !.

La chica más hermosa de la ciudad

Charles Bukowsky

Cass era la más joven y la más guapa de cinco hermanas. Cass era la chica más guapa de la ciudad. Medio india, con un cuerpo flexible y extraño, un cuerpo fiero y serpentino y ojos a juego. Cass era fuego móvil y fluido. Era como un espíritu embutido en una forma incapaz de contenerlo. Su pelo era negro y largo, y sedoso y se movía y se retorcía igual que su cuerpo. Cass estaba siempre muy alegre o muy deprimida. Para ella no había término medio. Algunos decían que estaba loca. Lo decían los tontos. Los tontos no podían entender a Cass. A los hombres les parecía simplemente una máquina sexual y no se preocupaban de si estaba loca o no. Y Cass bailaba y coqueteaba y besaba a los hombres pero, salvo un caso o dos, cuando llegaba la hora de hacerlo, Cass se evadía de algún modo, los eludía. Sus hermanas 1a acusaban de desperdiciar su belleza, de no utilizar lo bastante su inteligencia, pero Cass poseía inteligencia y espíritu; pintaba, bailaba, cantaba, hacía objetos de arcilla, y cundo la gente estaba herida, en el espíritu o en la carne, a Cass le daba una pena tremenda. Su mente era distinta y nada más; sencillamente, no era práctica. Sus hermanas la envidiaban porque atraía a sus hombres, y andaban rabiosísimas porque creían que no sacaba todo el partido posible. Tenía la costumbre de ser buena y amable con los feos; los hombres considerados guapos le repugnaban: "No tienen agallas -decía ella-. No tienen nervio. Confían siempre en sus orejitas perfectas y en sus narices torneadas. . . todo fachada y nada dentro. . ." Tenía un carácter rayano en la locura; un carácter que algunos calificaban de locura. Su padre había muerto del alcohol y su madre se había largado dejando solas a las chicas. Las chicas se fueron con una pariente que 1as metió en un colegio de monjas. El colegio había sido un lugar triste, más para Cass que para sus hermanas. Las chicas envidiaban a Cass y Cass se peleó con casi todas. Tenía señales de cuchillas por todo el brazo izquierdo, de defenderse en dos peleas. Tenía también una cicatriz imborrable que le cruzaba la mejilla izquierda; pero la cicatriz, en vez de disminuir su belleza, parecía, por el contrario, realzarla.Yo la conocí en el bar West End unas noches después de que la soltaran del convento. Al ser la más joven, fue la última hermana que soltaron. Sencillamente entró y se sentó a mi lado. Yo quizá sea el hombre más feo de la ciudad, y puede que esto tuviese algo que ver con el asunto.- ¿Tomas algo? -pregunté.- Claro, ¿por qué no? No creo que hubiese nada especial en nuestra conversación esa noche, era sólo el sentimiento que Cass transmitía. Me había elegido y no había más. Ninguna presión. Le gustó la bebida y bebió mucho. No parecía tener la edad, pero de todos modos le sirvieron. Quizás hubiese falsificado el carnet de identidad, no sé. En fin, lo cierto es que cada vez que volvía del retrete y se sentaba a mi lado yo sentía cierto orgullo. No solo era la mujer más bella de la ciudad, sino también una de las más bellas que yo había visto en mi vida. Le eché el brazo a la cintura y la besé una vez.- ¿Crees que soy bonita? - preguntó.- Sí, desde luego. Pero hay algo más... algo más que tu apariencia...- La gente anda siempre acusándome de ser bonita. ¿Crees de veras que soy bonita?- Bonita no es la palabra, no te hace justicia. Buscó en su bolso. Creí que buscaba el pañuelo. Sacó un alfiler de sombrero muy largo. Antes de qu pudiera impedírselo se había atravesado la nariz con él, de lado a lado, justo sobre las ventanillas. Sentí repugnancia y horror. Ella me miró y se echó a reír.- ¿Crees ahora que soy bonita? ¿Qué piensas ahora, eh? Saqué el alfiler y puse mí pañuelo sobre la herida. Algunas personas, incluido el encargado, habían observado la escena. El encargado se acercó.- Mira-dijo a Cass-, si vuelves a hacer eso te echo. Aquí necesitamos tus exhibiciones.- ¡Vete a la mierda, amigo! --dijo ella.- Será mejor que la controles -me dijo el encargado.- No te preocupes -dije yo.- Es mi nariz -dijo Cass-, puedo hacer lo que quiera con ella.- No -dije-, a mí me duele.- ¿Quieres decir que te duele a ti cuando me clavo un alfiler en la nariz?- Sí, me duele, de veras.- De acuerdo, no lo volveré a hacer. Ánimo. Me besó, pero como riéndose un poco en medio del beso y sin soltar el pañuelo de la nariz. Cuando cerraron nos fuimos a donde vivía. Tenía un poco de cerveza y nos sentamos a charlar. Fue entonces cuando pude apreciar que era una persona que rebosaba bondad y cariño. Se entregaba sin saberlo. AL mismo tiempo retrocedía a zonas de descontrol e incoherencia. Esquizoide. Una esquizo hermosa y espiritual. Quizás algún hombre, algo, acabase destruyéndola para siempre. Espetaba no ser yo. Nos fuimos a la cama y cuando apagué las luces me preguntó:- ¿Cuándo quieres hacerlo, ahora o por la mañana?- Por la mañana -dije, y me di la vuelta.Por la mañana me levanté, hice un par de cafés y le llevé uno la cama.Se echó a reír.- Eres el primer hombre que conozco que no ha querido hacerlo por la noche.- No hay problema -dije-. En realidad no tenemos por qué hacerlo.- No, espera, ahora quiero yo. Déjame que me refresque un poco. Se fue al baño. Salió en seguida, realmente maravillosa, largo pelo negro resplandeciente, ojos y labios resplandecientes, toda resplandor. . . Se desperezó sosegadamente, buena cosa. Se metió en la cama.- Ven, amor.Fui. Besaba con abandono, pero sin prisa. Dejé que mis manos recorriesen su cuerpo, acariciasen su pelo. La monté. Su carne era cálida y prieta. Empecé a moverme despacio y queriendo que durara. Ella me miraba a los ojos.- ¿Cómo te llamas? -pregunté.- ¿Qué diablos importa? -preguntó ella.S olté una carcajada y seguí. Después se vistió y la llevé en coche al bar, pero era difícil olvidarla. Yo no trabajaba y dormí hasta las dos y luego me levanté y leí el periódico. Cuando estaba en la bañera, entró ella con una gran hoja: una oreja de elefante.- Sabía que estabas en la bañera -dijo-, así que te traje algo para tapar esa cosa, hijo de la naturaleza.Y me echó encima, en la bañera, la hoja de elefante.- ¿Cómo sabías que estaba en la bañera?- Lo sabía. Cass llegaba casi todos los días cuando yo estaba en la bañera. No era siempre la misma hora, pero raras veces fallaba, y traía la hoja de elefante. Y luego hacíamos el amor. Telefoneó una o dos noches y tuve que sacarla de la cárcel por borrachera y pelea pagando la fianza.- Esos hijos de puta -decía-, sólo porque te pagan unas copas creen que pueden echarte mano a las bragas.- La culpa la tienes tú por aceptar la copa.- Yo creía que se interesaban por mí, no sólo por mi cuerpo.- A mí me interesas tú y tu cuerpo. Pero dudo que la mayoría de los hombres puedan ver más allá de tu cuerpo. Dejé la ciudad y estuve fuera seis meses, anduve vagabuneando; volví. No había olvidado a Cass ni un momento, pero habíamos tenido algún tipo de discusión y además yo tenía ganas ponerme en marcha, y cuando volví pensé que se habría ido; pero no llevaba sentado treinta minutos en el bar West End cuando ella llegó y se sentó a mi lado.- Vaya, cabrón, has vuelto. Pedí un trago para ella. Luego la miré. Llevaba un vestido de cuello alto. Nunca la había visto vestida así. Y debajo de cada ojo, clavado, llevaba un alfiler de cabeza de cristal. Sólo se podían ver las cabezas de los alfileres, pero los alfileres estaban clavados.- Maldita sea, aún sigues intentando destruir tu belleza. . .- No, no seas tonto, es la moda.- Estás chiflada.- Te he echado de menos -dijo.- ¿Hay otro?- No, no hay ninguno. Sólo tú. Pero ahora hago la vida.Cobro diez billetes. Pero para ti es gratis. - Sácate esos alfileres.- No, es la moda.- Me hace muy desgraciado.- ¿Estás seguro?- Sí, mierda, estoy seguro. Se sacó lentamente los alfileres y los guardó en el bolso.- ¿Por qué estropeas tu belleza? -pregunté-. ¿Por qué no aceptas vivir con ella sin más?- Porque la gente cree que es todo lo que tengo. La belleza no es nada. La belleza no permanece. No sabes la suerte que tienes siendo feo, porque si le agradas a alguien sabes que es por otra cosa.- Vale -dije-, tengo mucha suerte.- No quiero decir que seas feo. Sólo que la gente cree que lo eres. Tienes una cara fascinante.- Gracias. Tomamos otra copa.- Qué andas haciendo? -preguntó.- Nada. No soy capaz de apegarme a nada. Nada me interesa.- A mí tampoco. Si fueses mujer podrías ser puta.- No creo que quisiese establecer un contacto tan íntimo con tantos extraños. Debe ser un fastidio.- Tienes razón, es fastidioso, todo es fastidioso. Salimos juntos. Por la calle, la gente aún miraba a Cass. Aún era una mujer hermosa, quizá más que nunca. Fuimos a casa y abrí una botella de vino y hablamos. A Cass a mí, siempre nos era fácil hablar. Ella hablaba un rato yo escuchaba y luego hablaba yo. Nuestra conversación fluía fácil, sin tensión. Era corno si descubriésemos secretos juntos. Cuando descubríamos uno bueno, Cass se reía con aquella risa. . . De aquella manera que sólo ella podía reírse. Era como el gozo del fuego. Y durante la charla nos besábamos y nos arrimábamos. Nos pusimos muy calientes y decidimos irnos a la cama. Fue entonces cuando Cass se quitó aquel vestido de cuello alto y lo vi. . . vi la mellada y horrible cicatriz que le cruzaba el cuello. Era grande y ancha.- Maldita sea, condenada, ¿qué has hecho? -dije desde la cama.- Lo intenté con una botella rota una noche. ¿Ya na te gusto?¿Soy bonita aún? La arrastré a la cama y la besé. Me empujó y se echó a reír:- Algunos me pagan los diez y luego, cuando me desvisto no quieren hacerlo. Yo me quedo los diez. Es muy divertido.- Sí -dije-, no puedo parar de reír. . . Cass, zorra, te amo. . . deja de destruirte; eres la mujer con más vida que conozco. Volvimos a besarnos. Cass lloraba en silencio. Sentí las lágrimas. Sentí aquel pelo largo y negro tendido bajo mí como una bandera de muerte. Disfrutamos e hicimos un amor lento y sombrío y maravilloso.Por la mañana, Cass estaba levantada haciendo el desayuno. Parecía muy tranquila y feliz. Cantaba. Yo me quedé en la cama gozando su felicidad. Por fin; vino y me zarandeó:- ¡Arriba, cabrón! ¡Chapúzate con agua fría la cara y la polla y ven a disfrutar del banquete!Ese día la llevé en coche a la playa. No era un día de fiesta y aún no era verano, todo estaba espléndidamente desierto. Vagabundos playeros en andrajos dormían en la arena. Había otros sentados en bancos de piedra compartiendo una botella solitaria. Las gaviotas revoloteaban, estúpidas pero distraídas. Ancianas de setenta y ochenta, sentadas en los bancos, discutían ventas de fincas dejadas por maridos asesinados mucho tiempo atrás por la angustia y la estupidez de la supervivencia. Había paz en el aíre Nos besamos y estuvimos tumbados por allí y no hablamos mucho. Era agradable simplemente estar juntos. Compré bocadillos, patatas fritas y bebidas y nos sentamos a beber en la arena. Luego abracé a Cass y dormimos así abrazados un rato. Era mejor que hacer el amor. Era como un fluir juntos sin tensión. Luego volvimos a casa en mi coche y preparé la cena. Después de cenar, sugerí a Cass que viviésemos juntos. Se quedó mucho rato mirándome y luego dijo lentamente: "No". La llevé de nuevo al bar, le pagué una copa y me fui. Al día siguiente, encontré un trabajo como empaquetador en una fábrica y trabajé todo lo que quedaba de semana. Estaba demasiado cansado para andar mucho por ahí, pero el viernes por la noche me acerqué al West End. Me senté y esperé a Cass. Pasaron horas. Cuando estaba ya bastante borracho, me dijo el encargado.-Siento lo de tu amiga.-¿El qué? pregunté.-Lo siento. ¿No lo sabias?-No.-Suicidio, la enterraron ayer.-¿Enterrada? -pregunté. Parecía como si fuese a aparecer puerta de un momento a otro, ¿cómo podía haber muerto?-La enterraron las hermanas.-¿Un suicidio? ¿Cómo fue?-Se cortó el cuello.-Ya. Dame otro trago-Estuve bebiendo allí hasta que cerraron. Cass, la más bella de las cinco hermanas, la chica más guapa de la ciudad. Conseguí conducir hasta casa sin poder dejar de pensar que debería haber insistido en que se quedara conmigo en vez de aceptar aquel "no". Todo en ella había indicado que le pasaba algo. Yo sencillamente había sido demasiado insensible, demasiado despreocupado. Me merecía mi muerte y la de ella. Era un perro. No, ¿por qué acusar a los perros? Me levanté, busqué una botella de vino, bebí lúgubremente. Cass, la chica más guapa de la ciudad muerta a los veinte años. Fuera, alguien tocaba la bocina de un coche. Unos bocinazos escandalosos, persistentes. Dejé la botella y aullé: "MALDITO SEAS, CONDENADO HIJO DE PUTA, CALLATE YA!"
Y seguía avanzando la noche y yo nada podía hacer.

GOOD NEWS

2008-01-23T12:30:00.000-08:00

Buenas buenas !

Esta vez no tengo la intención de subir un poema.

Estoy feliz porque tengo mi primer fan, un monito que anda por aquí al pendiente de lo que escribo y que hace sus comentarios como Serch. Me da gusto que a alguien le guste esto y que esté al tanto de mis tonterías, ji ji ji. Espero que esto vaya en aumento y que algún día llegue a formar mi propio club virtual de fans. Serch, muchas gracias por tus visitas y tus comentarios, seguiré subiendo cosas que espero sean de tu agrado.

Y pasando a otras cosas:
Les comento que ya entré de nuevo a la universidad. El nombre de la carrera lo omitiré porque se escucha muy apantallador y aunque sí está muy chido todo lo que veo, la verdad es que esa expresión que la gente hace cuando lo escucha me hace sentir un poco incómoda, ya ven, yo y mis peculiaridades.
La buena noticia es que la monita de la tanga azul ya no está. Que ya no me duele la cabeza por levantarme tan temprano como antes. Me siento menos confusa mentalmente, entiendo mejor las cosas, adoro mis materias, hasta el maestro de física me parece adorable, y eso sí que está muy raro. Mi mami me hace mi sándwich todos los días, voy al baño a cada rato, así que mi apetito y mis riñones también están en perfectas condiciones. Digamos que sólo hay una cosa que no está tan bien: Que me siento muy feliz, ¿eso será normal?.

ALEGRÍA DE VIVIR

2008-01-20T14:18:00.000-08:00

Sí, yo sé que muchos de los que leyeron el título de mi entrada sintieron náuseas. Incluso a mí me provocó algo similar.
De alguna manera, me siento identificada con este poema.
Soy tan extraña, que probablemente sólo podría mentarle la m#dre a alguien estando verdaderamente felíz, pero hacerlo por enojo, lo dudo mucho. De cualquier manera las dos están muy difíciles. Ya saben cómo somos raras las mujeres, y más las que acabamos de cumplir 20 años.

Alegría de vivir

Me levanto

con la certeza

de estar sola:

bajo a la calle

silbo un airecillo

camino contra el viento

enciendo uno de los cigarrillos

que el médico me prohibió

—Estoy sola—

tan contenta

que empiezo a echar monedas

en la máquina del bar

gáname perra,

gáname, tragaperras,

el patrón me mira satisfecho

(Ríete, estúpido, dinero

es lo único que me puedes ganar)

cuando estoy contenta

soy espléndida

tan alegre de estar sola

que enseguida me pongo a conversar

con gente que no me interesa

(Nunca sabrán cuán contenta estoy)

escucho tonterías

no me afectan: tengo alegría interior

soy generosa: digo piropos

a gente que no se los merece

¿Qué voy a hacer si estoy contenta?

Con la felicidad no se puede hacer nada

No se puede escribir poemas

No se puede hacer el amor

No se puede trabajar

No se puede ganar dinero

ni escribir artículos de periódico

La felicidad es esto:

caminar contra el viento

saludar a desconocidos

no comprar comida

(la felicidad es el alimento)

ser espléndida

como el viento gratis que limpia la ciudad

como esta llovizna repentina

que me moja la cara

me resfriaré

pero a mí qué me importa.

Cristina Peri Rossi

FILOSOFÍA DEL OPTIMISTA

2008-01-20T14:00:00.000-08:00

No sé y nunca he sabido (supongo que nunca lo sabré) porque mi cerebrito en ocasiones hace asociaciones tan extrañas. En fin, leyendo el siguiente poema, recordé por otra parte un poema de Bukowski que dice: "La paz es la peor cosa / caminando / hablando / pareciendo ser. " Yo no sé, pero la colitis nerviosa, los dolores de cabeza, los dolores de cuello y ectéteras sencillamente no son lo mío.

FILOSOFÍA DEL OPTIMISMA

A Jaime Augusto Shelley

El optimista se sentó en la mesa, miró a su alrededor y se sirvió un poco de lo poco que halló. Le dijeron que había demasiado nada (en realidad había pocomucho) pero él devoró su ración sin hacer comentarios, abrió el periódico, se fumó su café y acabó de cenar en paz.
Pensó: tengo derecho a comer con alegría lo pocomucho que me gano mientras llega la abunda
ncia. Sin embargo seguían hablando de todo lo que no hay no hay no hay no hay. No hay esto ni lo otro. Pero el optimista se levantó en silencio y recordó aquellos años en los que solo comió lágrimas. No había nadie para decirle no hay sopa o bistec o tome un trozo de pan duro para el perro de su hambre, pero jamás de sus dientes salieron discursos. Y ahora estaba satisfecho de la cena frugal. El hombre salió a la calle y echó a andar mientras silbaba. Las luces eléctricas le recordaban el porvenir.

Fayad Jamís

MAÑANA

2008-01-20T13:40:00.001-08:00

Un poema con un final estupendo.

MAÑANA

Las palomas los gatos se adormecen
Mañana la luz de la claraboya
cortará los objetos en dos
Los gatos corretearán otra vez sobre los techos de vidrio
las palomas sacudirán sus alas contra el cielo sucio

Sobre la mesa el pan duro los libros el tintero
la mosca de todos los días y un ansia terrible de libertad
sobre la mesa, sobre mis zapatos hasta el cieloresplandeciente de Cuba

Ven a decirme ayer yo te diré mañana
el olor de las fresas llena mi corazón
Hace calor hay viento
he bebido cerveza café
Mi alma es una gran bahía
donde siempre hay un barco que se va

Fayad Jamís

Nota de La Coloreteada:
En la compra de el libro donde viene este poema (La Pedrada) se lleva gratis una cajita de Kleenex.

MADRIGAL

2008-01-20T13:22:00.000-08:00

No sé a causa de qué murió Nicolás Guillén, pero sospecho que terminó como el Caza cocodrilos...

MADRIGAL

Tu vientre sabe más que tu cabeza
y tanto como tus muslos.
Esa
es la fuerte gracia negra
de tu cuerpo desnudo.
Signo de selva el tuyo,
con tus collares rojos,
tus brazaletez de oro curvo,
y ese caimán oscuro
nadando en el Zambeze de tus ojos.

Nicolás Guillén

Nota de La coloreteada:
Para todos aquellos que como yo no saben lo que es "Zambeze" , pues resulta que el Zambeze es un río que se encuentra en África, según Wikipedia.

SI ABRO

2008-01-16T09:36:00.000-08:00

No fue hace mucho que supe de este autor, pero lo considero también como uno de mis favoritos. Después supe que era también el favorito de Juampis, así que, si no lo conocían, espero que tengan una primera buena impresión.

SI ABRO

A Gilberto Ramírez, maestro, en México

Si abro esa puerta nada se fugará.
Todas las cosas volverán, serán de nuevo ellas en el cuarto
encendido;
todas las cosas viejas y sucias, revueltas bajo el polvo.
La luz trae zumbidos, aguas que despiertan.
El viento hincha, estremece las tablas, los libros,
me hiere a mí que contemplo miedoso.
Miedoso, sí. Me asustan ciertas visitas diurnas,
ciertos pasos de mediodía muerto entre esplendores.
Miedoso. Mi familia está lejos. No voy a abrir las puertas.
Tengo mucho miedo.
Aquí, en lo oscuro, en lo cerrado.
Pero ¿cómo serán ciertas estas cosas? Parecen hundidas,
hundirse.
Me miran. ¿Cómo serán ciertas?
Algunas brillan, a pesar de todo: parecen bellas así, sin que
la puerta se abra.
Ese muñeco es bello, vive; busca las manos gruesas de su
padre, feliz en ciudad de México.
Ese cuchillo alumbra como nunca: su filo está dividiendo
los temores
y el fuego de esta espesa vida.
No abriré, no, no abro; tengo miedo
de que algo imprevisto salte y se confunda entre las cosas
que no amo.

Fayad Jamis

BOLA DE MALVIBRADOS

2008-01-16T08:46:00.000-08:00

Yo me expongo. Dejo que conozcan hasta a el último microorganismo alojado en mi cuerpo. Transcribo los poemas que me gustan, dedico una hora cada tercer día a modificar un poco este blog. Pongo la dirección en mi MSN... ¿ y nadie opina NADA? ¿ Y NADIE HACE UN SOLO COMENTARIO !!!?

Bueno, supongo que algún día lo harán, bola de malas gentes.

3 HORAS, 16 MINUTOS

2008-01-14T11:51:00.000-08:00

Disfruto mucho de dormir. Dos buenos consejos para todas aquellas mujeres que deseen verse siempre más jóvenes y bellas son: lavarse la cara todos los días por la noche, y dormir mínimo 8 horas diarias. Mi Jechu hace eso desde siempre y se ve algunos años menor.
Bueno, lo anterior es para decir que me siento identificada con el siguiente poema de este borracho que es como el borracho que muchos de los borrachos quisieran llegar a ser.

3 HORAS, 16 MINUTOS
Y 30 SEGUNDOS

Se supone que soy un poeta
y tengo sueño por la tarde.
Sé que la muerte es un toro gigantesco
dispuesto a embestirme
y tengo sueño por la tarde.

Sé que hay guerras y hombres que pelean en el ring.
Sé que hay buena comida, buenos vinos, buenas mujeres
y yo tengo sueño por la tarde.

Me inclino hacia el sol tras una cortilla amarilla
y me pregunto ¿a dónde habrán ido las moscas del verano?
Recuerdo la muerte tan sangrienta de Hemingway
y yo tengo sueño por la tarde.

Algún día no tendré sueño por la tarde.
Algún día escribiré un poema que encenderá volcanes
en las colinas que se ven afuera
pero ahora mismo tengo sueño por la tarde
y alguien me pregunta ¿Bukowski que hora es?
y yo contesto «3 horas, 16 minutos y 30 segundos».

Me siento muy culpable, me siento asqueroso, inútil,
demente, tengo sueño por las tardes.

Están bombardeando iglesias, eso está bien,
los niños montan ponis en los parques, eso está bien,
las bibliotecas están llenas de libros sabios,
hay música grandiosa en la radio
y yo tengo sueño por la tarde.

Charles Bukowski

DULCE, CLARA

2008-01-11T10:59:00.000-08:00

Vamos poniéndole seriedad a este asunto.

Al poema de este italianito, sólo le cambiaría una cosa: que en lugar de "Señora mía", dijera "Señor mío". Realmente me gusta. Digamos que solamente para escribir algo como esto, sí me gustaría estar enamorada.

DULCE, CLARA y sin viento es esta noche,
y sobre los tejados y los huertos
quieta la luna desde lejos muestra
calmos los montes. Oh señora mía,
callan las sendas y por los balcones
débil alumbra la nocturna lámpara:
tú duermes, pues te acoge el dulce sueño
en tu tranquila estancia; y no te muerde
cuidado alguno; y ya no te preocupa
cuánta herida en mi pecho me has abierto.
Duermes tú: yo a este cielo tan benigno
ante mi vista, a saludar me asomo,
y a la naturaleza omnipotente,
que a la pena me ha hecho. La esperanza,
me dice, aun la esperanza, te he negado;
y sólo el llanto hace brillar tus ojos.
Solemne fue este día: del bullicio
ahora descansas; y quizá te acuerdas
de a cuántos hoy gustaste y te gustaron
en sueños: pero en mí, aunque lo esperase
no piensas. Y entre tanto me pregunto
cuánta vida me queda, y por el suelo
me arrojo, y grito, y tiemblo, ¡Oh día horrendo
en tan joven edad! Ay, por la calle
la canción solitaria oigo no lejos
del obrero que vuelve en la alta noche,
tras sus placeres, a su pobre albergue;
y fieramente el corazón me oprime
el pensar que en el mundo todo pasa
sin dejar casi huella. Ya se ha ido
la fiesta, y a la fiesta sigue el día
vulgar; cualquier suceso de lo humano
se lleva el tiempo. ¿Dónde está el sonido
de los pueblos antiguos? ¿Y el clamor
de los claros ancestros, y el imperio
de Roma, y los ejércitos, y el ruido
que recorrió la tierra y el océano?
Todo es paz y silencio; y todo el mundo
reposa, y ya no dice nada de ellos.
En mi primera edad, cuando se espera
con anhelo la fiesta,y, ya extinguida,
doliente, desvelado, yo la pluma
cogía; y un cantar que se escuchaba
por los senderos en la tarda noche
a lo lejos muriendo poco a poco,
de igual manera me oprimía el alma.

Giacomo Leopardi